颊不断流下。
他看着眼前这混乱而狂喜的一幕,看着那些穿着不同军装、操着不同口音,却同样年轻、同样疲惫、同样为这场战争流过血汗的士兵们拥抱在一起,胸膛里那股激荡的情绪久久无法平息。
他缓缓摘下湿透的军帽,抹了一把脸,深深吸了一口混合着硝烟、泥土和雨水清冽气息的空气。
“老徐!”
他转头,看向同样激动得眼眶发红的徐天亮,
“立刻派人!
向师部,向孙副军座报告!
我侦察连于高黎贡山西麓,遭遇中国远征军第20集团军53军部队!
双方已确认身份!
滇西远征军与驻印军——胜利会师!”
他的声音不高,却带着一种穿透雨幕的力量,清晰地回荡在每一个激动难抑的士兵耳边。
那“胜利会师”四个字,像带着千钧之力,重重砸在泥泞的土地上,也砸在每个人的心头。
雨,依旧滂沱。但在这片被雨水浸透、硝烟尚未散尽的土地上,一股前所未有的、磅礴的力量,正随着两支铁流的汇合,悄然凝聚,如高山般厚重,如江河般奔涌。
八莫城下,那支曾经骄狂不可一世的“丛林作战之王”第18师团,它的末日丧钟,已然被这历史性的握手,沉沉敲响。
