颊不断流下。
他看着眼前这混乱而狂喜的一幕，看着那些穿着不同军装、操着不同口音，却同样年轻、同样疲惫、同样为这场战争流过血汗的士兵们拥抱在一起，胸膛里那股激荡的情绪久久无法平息。
他缓缓摘下湿透的军帽，抹了一把脸，深深吸了一口混合着硝烟、泥土和雨水清冽气息的空气。
“老徐！”
他转头，看向同样激动得眼眶发红的徐天亮，
“立刻派人！
向师部，向孙副军座报告！
我侦察连于高黎贡山西麓，遭遇中国远征军第20集团军53军部队！
双方已确认身份！
滇西远征军与驻印军——胜利会师！”
他的声音不高，却带着一种穿透雨幕的力量，清晰地回荡在每一个激动难抑的士兵耳边。
那“胜利会师”四个字，像带着千钧之力，重重砸在泥泞的土地上，也砸在每个人的心头。
雨，依旧滂沱。但在这片被雨水浸透、硝烟尚未散尽的土地上，一股前所未有的、磅礴的力量，正随着两支铁流的汇合，悄然凝聚，如高山般厚重，如江河般奔涌。
八莫城下，那支曾经骄狂不可一世的“丛林作战之王”第18师团，它的末日丧钟，已然被这历史性的握手，沉沉敲响。
