正到来之前就已经趴在地上了。
鲍里斯队长还记得以前……即便是鲍里斯队长不是很懂得人事任免和政务方面上的问题，但想了那么久就算是一头牛也知道路怎么走了。
三年前也是这样的风雪夜，自己的局长亲手将竞争对手调离核心岗位的场景，而那时候也是牵扯到一份有关于律贼的案子，当时的行动不可不用声势浩大来形容，但命运的轮盘转过三圈，这次冰冷的枪口终于对准了自己。
可他们呢？
攥着这份记录，像攥着块烧红的炭，扔不得，握不住。能做什么？好像什么都做不得。
拳头捏紧了，指甲嵌进掌心，也只换来一阵钝痛，连半点反抗的声响都发不出。这屋子静得可怕，只有窗外风雪撞玻璃的闷响，还有自己心脏跳得发沉的声音，一重一轻，像在敲着丧钟。
“这群……”鲍里斯张了张嘴，想说些什么，却觉得喉咙里堵得慌，像塞了团湿棉花。脑袋也昏沉沉的，不是醉后的晕，是那种被闷在铁屋子里的晕——四周都是墙，密不透风，连呼吸都带着股沉味。冷光灯还在照那青白色的纸，“绝密”火漆的疤在灯下更显狰狞，窗外的风雪还在撞，撞得人心里发慌，连最后一点力气，都像要被这昏沉和寒冷抽干了。
指尖的茧子早被岁月磨硬，此刻却死死抠着纸面，指甲盖泛出青白色，几乎要在那印着“绝密”的纸页上刻出深痕来——不是用力，是恨，是那种憋在胸腔里无处宣泄的愤懑，顺着指尖往纸缝里钻。后槽牙咬得发紧，腮帮子鼓着，像含了颗没嚼烂的黄连，苦味从牙根往喉咙里窜，连太阳穴突突跳着的血管，都像要挣破皮肤，蹦出来控诉些什么。
忽然就想起三年前那个落雨的秋夜，人质现场的血腥味混着雨水往鼻子里钻，黑洞洞的狙击镜对着他的胸口，镜片反射的光比刀尖还冷。可那时候，他的心跳稳得像老座钟的摆，连指尖都没抖过半分——子弹要飞，总有轨迹；敌人要杀，总有对策。可眼下呢？手里攥着的不是枪，是几张轻飘飘的纸，心里的乱却比当年面对十把枪口还甚，像被塞进了满是棉絮的袋子，连喘口气都觉得闷得发疼。
“还真是从未变过。”他在心里默念，嘴角扯了扯，没出声，只觉得那话像块冰，从舌尖滑到心口，冻得人一哆嗦。
这话他三年前也说过，那回是抓了个连环贼，见对方还在狡辩，他冷笑着说“贼性从未变过”；如今倒好，这话竟报应似的落在了自己头上——那些躲在暗处搬弄权柄的人，和当年的贼，又有什么两样？不过是一个抢的是财物，一个偷的是人心，是这警队里仅存的几分正气。
这场人事博弈，哪里是什么“优化配置”，分明是场不见血的厮杀。子弹有迹可循，躲得过；可这纸背后的暗流，藏着多少见不得光的交易，多少蛀虫的勾当，连摸都摸不着。当年面对狙击镜时，他好歹知道敌人在何方；现在呢？四周都是“同僚”，笑着递烟的手，或许下一秒就会把你推下深渊。这种愤懑，比直面枪口更熬人——枪口要的是命，这暗涌要的是你一辈子信奉的东西，是把你从里到外拆得稀碎，再踩上几脚。
他忽然想起从前，穿警服的头一年，对着队里的老警长拍着胸脯说“服从命令、破得了案，才是警察的天职”。那时候他的眼神亮得很，像冬夜里的篝火，觉得只要手里握着枪，心里揣着规矩，就能护得住这城里的秩序。后来他升了职，也常对底下人说这话，只是依着职位改些字眼——比如街道巡警，要守的是巷弄里的太平，是劝得住街坊的口角，是把漏雨的屋檐、结冰的路面都记在本子上，汇报上去，这就算尽了本分；刑警呢，要追的是命案里的真凶，是揪得出藏在人群里的恶，哪怕熬上三天三夜，只要能把人绳之以法，就觉得值。
可这些话，现在再想起来，竟像隔了层雾。他望着桌上的文件，纸页被窗外的风雪吹得微微颤，像濒死之人的呼吸。那些“轮岗交流”的字，一个个都活了过来，变成了蛀虫，在纸面上爬，在他心里爬——他们守了一辈子的“秩序”，原来在某些人眼里，不过是可以随意摆弄的棋子，是用来换权柄的筹码
