尖发抖。
梦中景象与前六夜毫无二致：幼年的自己站在东宫偏殿，手中托着一杯酒，对面是那个总是笑着揉他头发的兄长。
他记得那时自己害怕，不敢递出去，可父亲的眼神太冷，母妃在身后轻推他肩。
然后，他点了头。
酒杯递出，兄长饮尽，倒下，再没醒来。
他翻身为坐，呼吸急促，忽然瞥见案头一本旧档——是他昨夜命人从内务府调出的东宫案卷。
其中夹着一份三年前暴毙的老宦官遗书，据说是当年送酒之人临终忏悔所留。
他颤抖着展开血书，字迹歪斜：“奴才奉命送酒……太子不肯喝……是陛下亲命，二殿下点头，才算数……”
可就在他目光扫过最后一行时，纸上文字竟开始扭曲、重组，如活物般蠕动，最终化作四字：
你说你没动手……可你点了头。
“不可能！”他怒吼，一把将血书掷向火盆。
可火焰未燃，纸张飘落，他低头一看，掌心赫然浮现出同样的四字烙印，皮肉微凸，灼痛刺骨。
他僵在原地，脊背发寒。
原来她一直都知道。
沈青梧从未离开，也从未宽恕。
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