海棠花的布鞋，声音不大，却很坚定。
“我年轻的时候，总觉得我的手不够漂亮。我不能弹琴，不能画画，也不能写字。但我知道，我能缝出一双温暖的鞋。”她顿了顿，继续说道，“现在，我老了，手也做不动了。但我希望，我的故事，能让我儿子记得，他的妈妈，曾经为他缝过一双鞋。”
台下响起热烈的掌声，许多观众感动落泪。
春棠站在角落，听着她的声音，心里一阵酸楚。她想起自己母亲，也想起自己。
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的爱。”她轻声说。
李然站在她身旁，握住她的手：“是的。我们只是那个愿意记得的人。”
**一百六十九**
风轻轻吹过，文化馆门口的海棠树依旧挺立。春棠和李然坐在树下，翻开一本新的笔记本，封面写着：
《母亲的手》
春棠轻轻翻开第一页，写下：
“母亲的手，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她合上笔记本，看向李然：“我们还要继续记录下去，对吗？”
李然点点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**一百七十**
风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。
春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。”
李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。”
风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。
**一百七十一**
展览结束后，春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。’”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百七十二**
那年秋天，文化馆
