铭记深处的火光
清晨的阳光穿过纪念馆的玻璃穹顶，在展厅中央的青铜浮雕上投下细碎的光斑。
七十岁的周明远用布满皱纹的手指抚过浮雕上&0t;1943年春&0t;的字样，指腹下凹凸的纹理让他想起当年藏在灶膛里的那叠传单——油墨混着草木灰的触感，和此刻青铜的凉意竟有些奇妙的相似。
&0t;周老先生，这批新征集的文物已经上架了。
&0t;年轻的馆长小李捧着木盒走过来，里面整齐码放着泛黄的练习簿。
纸页间用红蓝铅笔标注的密语还依稀可辨，那是当年地下党用来传递情报的暗号本。
周明远掀开盒盖时，一股潮湿的霉味扑面而来，瞬间将他拽回1944年的梅雨季节。
那时他还是绸缎庄的学徒，每天趁打烊后的空档，用掌柜废弃的账本记录日伪军的巡逻路线。
有次正往墙缝里塞情报，突然听到巷口传来皮鞋声，情急之下把账本塞进了染坊的靛蓝缸。
后来捞出来时，字迹早已晕染成一片青黑，却在浆洗晾晒的过程中，意外让藏在夹层里的传单显露出来。
&0t;这些本子得放在恒温展柜里。
&0t;周明远直起身，后腰传来熟悉的酸痛。
那是1945年光复前夜留下的伤，当时他跟着游击队去烧毁日军仓库，被倒塌的横梁砸中了脊柱。
&0t;当年我们藏东西的法子多着呢，灶膛、墙缝、甚至棺材板里。
&0t;
小李笑着点头，转身去安排展柜调试。
展厅里渐渐热闹起来，一群戴红领巾的小学生排着队走进来，叽叽喳喳的声音像春日里的麻雀。
周明远看着他们停在&0t;保甲连坐&0t;复原场景前，孩子们指着墙上泛黄的户籍册，好奇地问带队老师&0t;为什么每家的名字都用红笔圈着&0t;。
&0t;因为那时候，一家犯事，全甲遭殃。
&0t;周明远忍不住插话。
他指向玻璃柜里的铁锁，&0t;就像这把锁，锁过张大娘的门。
她家儿子给游击队送过粮食，整甲的人都被拉去晒谷场罚站，太阳底下站了三天三夜。
&0t;
孩子们的目光齐刷刷转向他，清澈的眼睛里映着展柜里的煤油灯。
那是当年地下党印刷传单用的灯，灯芯烧出的焦痕里，还能看到淡淡的油墨印记。
周明远突然想起1943年冬夜，他蜷在印刷点的地窖里，听着外面巡逻队的皮靴声，看老吴师傅用冻裂的手一页页翻动传单。
油墨的腥气混着地窖的潮气，在他鼻腔里结了层薄冰。
&0t;后来呢？&0t;扎羊角辫的小姑娘追问。
周明远指了指隔壁展厅的沙盘，那里复原着当年游击队袭击户籍登记处的场景：微缩的茅草屋前，几个锡制小人正往火堆里投掷纸卷。
&0t;后来我们烧了他们的户籍册，就像烧掉套在脖子上的绳子。
&0t;
讲解结束时，日头已经爬到了头顶。
周明远坐在纪念馆后院的石凳上，看着墙上新挂的回忆录征集启事。
红纸上&0t;寻找亲历者&0t;的毛笔字力透纸背，让他想起1950年第一次写材料时的情景。
那时他趴在祠堂的供桌上，用砚台里磨了又磨的墨，把藏在心里的故事一点点淌在宣纸上。
&0t;周叔，您的稿子我带来了。
&0t;出版社的小王气喘吁吁地跑进来，手里捧着厚厚的打印稿。
周明远接过稿子时，指尖触到纸页边缘的毛边，恍惚间看见1946年的月光——当时他蹲在油灯下，把游击队的故事写在卷烟纸背面，那些字迹被烟油浸得脆，却在传递中染遍了十几个村庄的指温。
翻开打印稿，夹在里面的老照片掉了出来。
1945年光复那天的合影里，十八岁的他站在后排，胸口别着用弹壳做的徽章
