是你的本能。
它攻击的，是你所有一切行为的，那个最终极的，指向。
是“意义”。
是你大半夜不睡觉，非得爬起来看星星，就为瞅一眼那虚无缥缈的流星，然后许个根本不可能实现的愿的，那种傻逼劲儿。
是你明知道人总是要死的，还非得一天三顿饭一顿不落地吃，把自己喂得白白胖胖的，那种倔劲儿。
是你活着，这件事儿，本身。
当“意义”被抽走了之后。
活着，就成了一个笑话。
一个，连观众都没有的，冷笑话。
礼铁祝那只攥着“凉木头”的手。
那只刚刚才重新找回力气的手。
又一次，开始松了。
这一次，松得，心安理得。
松得，理直气壮。
松开，才是对的。
攥着，才是错的。
因为攥着，没有意义。
而松开，也同样没有意义。
既然都没有意义，那为啥不选一个，更省劲儿的呢？
他那张，已经没有任何表情的脸上。
甚至，连嘴角都懒得再勾一下了。
因为笑，或者不笑，都没有意义。
他怀里那截“热木头”，也开始顺着他的胳膊，往下滑。
他懒得再托着了。
抱着，没意义。
扔了，也没意义。
那就让它自个儿掉下去得了。
他感觉，自个儿正在变成一粒，尘埃。
一粒，在宇宙里头，漫无目的，飘来荡去的，尘埃。
从哪儿来？
不知道。
到哪儿去？
无所谓。
存在，或者不存在。
又有什么区别呢？
他即将，彻底地，从“存在”这个概念里头，消失。
变成，比虚无，还要虚无的，东西。
完了。
这回，是真的，连“完了”这个念头，都显得多余了。
整个世界，都安静了。
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