“尘归尘，土归土。此身已逝，苦痛已消。”
“愿魂灵得脱苦海，往生极乐净土，再不遭此离乱之苦……”
他的声音，似乎带着一种奇异的、安抚人心的力量。
一些麻木的眼神里，渐渐有了些许泪光，有了些许情绪的波动。
超度完毕，他并未离开，而是拿出身边仅存的一点杂粮。
混合着雪水，熬煮了一锅，稀薄得能照见人影的粥。
“来，每人喝一口，活下来，才有明天。”
他亲自为那些，瑟瑟发抖的孩童和老人分发。
这不是他第一次这么做，他的《地藏经》空白处，不仅记着账目。
也记着哪些角落，最需要这点微薄的、却能维系人心的“慈悲”。
与此同时，在都督府昏暗的灯光下，褚怀璧正在剧烈咳嗽着。
右手用那支特殊的、可能淬毒的毛笔，在一份绢帛上，奋笔疾书。
他在起草，一份新的《告邺城军民书》。
内容不是空洞的口号，而是巧妙地引经据典。
将当前的苦难，与历史上的艰难时刻相比。
隐晦地抨击了，慕容燕国的残暴，强调坚守的意义。
并再次“证实”了“荧惑守心，汉星当兴”的预言，尽管这是卢辩和慕容昭伪造的。
这份文书，将通过还能运作的渠道，在明日悄悄传播出去。
它是一剂精神的良药，或许比一碗稀粥，更能让人多撑一天。
邺城的坚守，不仅仅是城墙上的刀枪，济民坊的医药，墨府的阴谋。
它更是这些，微不足道的、在无边黑暗中，艰难点燃的信念之烛。
它们微弱，飘摇，似乎随时会熄灭，却顽强地亮着，告诉每一个还活着的人：
我们还未放弃。 我们仍在坚守，直到黎明到来，或者，与城同烬。
(本章完)
