她前两年确实在这儿干活，人长得俊，手脚还麻利，我们都乐意跟她搭班。不过……”
“不过什么？”杨艺菲急忙追问，心脏在胸腔里狂跳，“她现在在哪儿？为什么会来这里当服务员？”
服务员挠了挠头，眼神里带着惋惜：
“红姐去年冬天就走了，说是回乡下了。但她这人怪得很，每次值完晚班，都要坐在角落那个靠窗的位置，对着窗户发呆，有时候还会偷偷哭。有一次我撞见她抱着双破舞鞋，哭得肩膀都抖，问她咋了，她就摇摇头，啥也不说。”
杨艺菲顺着他指的方向看去，角落的餐桌旁坐着一对情侣，正头挨着头分享一碗麻婆豆腐，笑得甜甜蜜蜜。可她眼前却不受控制地浮现出杨红的身影——洗得发白的工作服，扎得紧紧的头发，脸上沾着油烟，手里攥着双被剪破的舞鞋，对着漆黑的窗户默默掉眼泪。
她的眼眶瞬间泛红，快步走到那扇窗前。玻璃上的水汽还没擦净，指尖碰上去时，冰凉的触感让她想起母亲当年冬天冻得发紫的手。
原来她以为的“改写命运”，不过是一场自我安慰的幻觉，杨红还是没能逃过被现实磋磨的结局。
“你是来找杨红的吧？”浑厚的声音从身后传来，杨艺菲回头，看见个穿厨师服的中年男人，围裙上沾着油渍，手里还拿着块擦锅的抹布。
“您认识她？”杨艺菲像是抓住了救命稻草，快步上前。
男人叹了口气，把她拉到后厨门口——这里相对安静，只有锅碗瓢盆碰撞的叮当声。“我是这儿的厨师长，姓周。红姐当年在这儿打工，常帮我收拾后厨，这孩子命太苦了。”
“她到底经历了什么？”杨艺菲声音哽咽，“她考上了舞蹈学院，为什么会退学来当服务员？”
周师傅拉过张小板凳，自己靠在门框上，慢慢说起往事：
“杨红刚来的时候，天再热都穿长袖，我还纳闷呢，直到有次她端菜摔了跤，袖子卷起来，我才看见她胳膊上全是青一块紫一块的伤，膝盖上还有道没长好的疤。我问她咋弄的，她就说是跳舞受伤了。”
杨艺菲的指甲深深掐进掌心，疼得发麻。她能想象出杨红当时的绝望——一个从农村来的姑娘，抱着满腔的梦想，却在学院里受委屈，连最爱的舞蹈都成了刺向自己的最锋利的武器。
“后来有次，红姐接了个电话，挂了之后就蹲在后厨哭。”
周师傅继续说，声音低了些，“我听见她跟电话里的人说‘吴导，我真的不能……’后面的话没听清，但从那之后，她就很少提舞蹈了，没过多久就递了辞职申请，说要回老家。走的那天，她还把那双破舞鞋埋在了店后面的梧桐树下，说‘再也不跳了’。”
“吴导？”杨艺菲猛地抬头，这个称呼像道闪电劈进脑海——她上辈子在娱乐圈打拼时，确实有个叫吴炎的导演，靠着潜规则捧人上位，后来因为丑闻塌房，没想到竟然是他毁了母亲的梦想！
后厨的蒸汽模糊了视线，杨艺菲仿佛看到年轻的杨红抱着被剪破的舞鞋，在深夜的街头无助地走着，寒风卷着落叶打
