收回目光，看向场地中央。
张爱军站在“铁锤三号”车组和工兵排众人面前，双手叉腰，一脸怒容。
他的声音在暮色中回荡，虽然依旧洪亮，但其中透露出的疲惫和沙哑却难以掩盖。
“履带销检查！
每一节都要给老子看清楚！”
张爱军怒目圆睁，对着车组和工兵们吼道，
“要是有一节被泥巴糊住了，就用手去抠！
给老子抠干净！
要是再他妈半路掉链子，老子就把你们塞进履带底下当垫板！”
说到这里，张爱军的手指几乎要戳到工兵排长的鼻子上，他怒不可遏地继续吼道：
“还有你！探雷器是拿来当摆设的吗？
那么大个虚土坎子你都看不出来？
你的眼睛是长在屁股上了吗？！
回去给老子抄一百遍工兵手册！”
工兵排长被张爱军骂得狗血淋头，只能低着头，一声都不敢吭。
而在不远处，汉森中尉正站在一辆谢尔曼坦克旁边，与坦克连的技师低声交谈着。
他手里拿着一个扳手，不时地指着坦克发动机舱的某个部位，语速很快，嘴里吐出的英语单词和生硬的中文术语交织在一起，让人有些应接不暇。
技师一边听着汉森中尉的讲解，一边不停地点头，他脸上的油污在暮色的映衬下显得更加深沉，仿佛他整个人都被这油污所笼罩。
一股难以言喻的疲惫感，混合着硝烟呛入肺腑的灼痛，从骨头缝里弥漫出来。
古之月抬起手，用力搓了搓脸，粗糙的手掌摩擦着干裂的皮肤和结痂的泥垢。
指尖传来自己脸上皮肤粗粝的触感，还有硝烟附着后那挥之不去的、带着硫磺味的苦涩。
这味道，连同张爱军那憋屈的怒吼、汉森冰冷的剖析、赵大虎的咒骂、徐天亮专注的沉默、老周锅里那点可怜的热气…
一起沉甸甸地淤积在他的喉咙深处，堵得他几乎无法呼吸。
“协同…”
他喉咙里滚动着这个被血与火、泥与烟反复浸透的词，声音沙哑得如同砂纸摩擦。
这哪里是并肩作战？分明是血肉与钢铁在死神的刀尖上，笨拙而惨烈地摸索着互相托付性命的姿势。
每一步踏出，都可能踩中陷阱；每一次靠近，都可能被自己人的钢铁碾碎；每一次远离，都可能将致命的弱点暴露给敌人。
侦察兵引路探出的每一步，都可能踏响地雷；
坦克轰鸣着碾过的每一寸土地，都可能成为步兵无法逾越的死亡地带；
步兵用身体去遮挡坦克“死穴”的每一次扑救，都可能是最后的拥抱…
就在这时，汉森中尉结束了和技师的交谈。
他转过身来，那双在暮色中显得更加幽深冰冷的蓝灰色眼睛，仿佛能穿透一切，精准地捕捉到了站在场地边缘、如同泥塑般的古之月。
美国教官迈着那种特有的、刻板而精准的步伐，穿过弥漫着硝烟和酸辣粉气息的浑浊空气，径直走到古之月面前。
他的每一步都像是经过精确计算，没有丝毫偏差，仿佛整个世界都在他的掌控之中。
古之月站在原地，一动不动，就像被施了定身咒一样。
他能清晰地闻到对方身上那股混合着高级烟草、枪油和冰冷金属的气息，这股味道与周围浓重的战场味道形成了鲜明的对比，显得格格不入。
汉森停下脚步，站得笔直，夕阳的余晖在他轮廓分明的侧脸上投下最后一道冷硬的金边。
他的身影在夕阳的映照下显得格外高大，给人一种无法忽视的压迫感。
他没有寒暄，没有任何多余的表情，甚至连眼神都没有丝毫波动。
他的声音像一块冻硬的铁，直接砸进古之月的耳朵里，每一个字都带着冰碴子，让人不寒而栗。
“古连长。”
汉森的中文依旧生硬，毫无语调，
“今天的混乱，是学费。
昂贵的学费。”
