…咳咳！汝天资颖悟万不可懈怠”他浑浊的目光望向窗外灰蒙蒙的天空，带着无尽的眷恋与未竟的遗憾，“为师时日无多能教…一点是一点”
秦思齐的眼泪瞬间涌了上来，他猛地低下头，重新跪坐在床前的蒲团上，双手捧起那卷《孟子》不再劝阻，只是将先生断断续续、夹杂着痛苦喘息的话语，一字一句，如同镌刻金石般记住。
时光在药香、咳嗽声与微弱的讲学声中艰难流淌。腊月二十三，小年。村中隐约传来零星的爆竹声。秦秀才的精神竟似回光返照般好了些，甚至能半靠在床头，喝下半碗米粥。他示意秦茂山，从枕边取出一本泛黄、边角磨损得厉害的书。那是他批注过的《孟子》，密密麻麻的蝇头小楷写满了页边，是数十年心血的凝聚。
“思齐…”秦秀才的声音竟比往日清晰了几分，他颤抖着枯瘦的手，将书册递向跪在床前的弟子，“此卷伴我……半生今日，传汝……”
秦思齐浑身一震，伸出同样微微颤抖的双手，无比郑重地接过了那本沉甸甸的书。书页间似乎还残留着先生手指的温度和墨香。他深深叩首，额头触及冰冷的地面：“弟子谢先生厚赐！定当定当珍之重之，日夜研读，不负先生教诲！”
秦秀才看着伏在地上的小小身影，蜡黄的脸上竟浮现出一丝极其满足、极其释然的微笑。他艰难地转过头，看向床边的儿子秦茂山，浑浊的眼中最后一点神采如同即将燃尽的烛火，却亮得惊人。他用尽全身力气，一字一顿，声音虽轻，却清晰得如同最后的钟鸣，敲在秦茂山和秦思齐的心上：
“此子有举人之姿！茂山照拂…照拂于他……”
“举人之姿”四个字，如同惊雷，在秦茂山耳边炸响！父亲一生严谨，从不轻易褒贬于人，临终竟给予一个六岁稚童如此高的评价！他震惊地看向跪在地上、捧着书卷泣不成声的秦思齐，心中翻江倒海，过往对这个寒门稚子的所有轻视、不解，在这一刻尽数化为乌有，只剩下深深的震撼和一种沉甸甸的、父亲临终托付的责任感。
“父亲…儿子…儿子记下了！”秦茂山哽咽着，重重叩首。
秦秀才的目光最后停留在秦思齐身上，那目光里包含了太多太多——无尽的期许，未竟的遗憾，还有一丝终于托付衣钵的释然。他嘴角那抹释然的微笑渐渐凝固，枯瘦的手无力地垂落下来，缓缓阖上了双眼。胸膛最后一丝微弱的起伏，也归于平静。
屋外，凛冽的寒风似乎在这一刻骤然停歇。屋内，死一般的寂静。唯有炭盆里最后一点火星，发出“噼啪”一声轻响，彻底熄灭。“先生——！”
一声撕心裂肺、带着无尽悲怆与孺慕的哭喊，终于冲破了秦思齐死死压抑的喉咙。他小小的身体扑倒在冰冷的床榻边，紧紧抱住先生那只刚刚垂落、尚有余温的手，仿佛要将自已的生命热度传递过去，哭得浑身颤抖，肝肠寸断。那本珍贵的《孟子》批注，被他死死地搂在怀里，仿佛是他与恩师之间最后的、唯一的联系。
秦茂山也伏地痛哭。凄厉的哭声终于引来了门外的秦怀仁和家人。整个私塾，瞬间被巨大的悲痛笼罩。
灵堂很快设起。白幡在寒风中猎猎作响。秦思齐穿着赶制出来的粗麻孝衣，小小的身影跪在灵前，显得格外单薄孤零。他不吃不喝，不言不语，只是固执地、一遍又一遍地往火盆里添着纸钱。跳跃的火光映照着他红肿却异常干涩的双眼，里面没有泪，只有一片死寂的潭水，深不见底。
夜深了。守灵的人换了一拨又一拨。秦茂山强忍悲痛，劝秦思齐去厢房歇息。秦思齐只是固执地摇头，声音嘶哑：“学生要为先生守灵。”
秦茂山看着他那双沉寂得可怕的眼睛，终是叹了口气，不再勉强，只让人给他端来一碗热水。
灵堂里只剩下摇曳的烛火和纸钱燃烧的哔剥声。秦思齐默默地跪坐在冰冷的蒲团上，怀中紧紧抱着那本先生临终所赐的《孟子》批注。良久，他终于缓缓地、极其小心地，翻开了那承载着先生半生心血与临终托付的书页。
