慢慢往外渗。
她忽然想起昨晚接到的报警电话，张队在电话里说的话：
“苏晓，这案子邪门，实在查不下去就别硬撑，雾城的雾里，藏着咱们不懂的东西。”
可她看着里间还在念叨“结婚纪念日”
的陈叔，又摸了摸口袋里的名片，那道花纹像个钩子，勾着她往某个未知的地方走。
“老周，保护好现场，别碰那面镜子。”
赵风心把笔记本塞进包里，转身拉开店门，雾还没散，街对面的路灯在雾里只剩个昏黄的点。
“我去趟警局，调一下昨晚青轩附近的监控。”
门关上的瞬间，赵风心没看见，柜台后的应急灯闪了一下，菱花镜的裂纹深处，那双光的眼睛，又亮了。
雾城老城区的巷子里，窗棂上爬着青藤，把午后的阳光滤成细碎的光斑，落在摊开的古籍上。
书页是清代的，纸页脆，边角卷着黄，他正用细毛笔蘸着糨糊，小心翼翼地修补一处撕裂的折痕。
空气里飘着松烟墨和旧纸的味道，明明这是自己第一次闻，但却觉得无比熟悉。
脑海中的记忆开始涌现，姜玉华下意识的吐出一声“母亲”
。
原主林默自从母亲在他十岁那年消失后，古籍修复就成了他和过去的连接。
母亲也曾是个爱摆弄旧书的人，总说“旧纸上藏着别人的故事，也藏着自己的”
。
笔尖刚触到纸页，指腹突然被什么硬东西硌了一下。
姜玉华皱了皱眉，翻开那页古籍，一张泛黄的照片从纸缝里掉了出来，落在铺着软布的桌面上。
照片不大，也就巴掌宽，边缘磨得有些毛糙。
画面里站着个穿浅蓝连衣裙的女人，那是原主母亲。
她站在一栋破旧的厂房前，厂房的铁皮屋顶锈迹斑斑，门楣上模糊能看清“雾城钟表厂”
几个字。
母亲怀里抱着个半大的孩子，眉眼弯弯的，是年幼的自己。
她身边还站着个男人，背对着镜头，只露出个穿着灰色工装的背影，手里和母亲一起捧着一面古镜。
镜身的花纹，和房间抽屉里那面“溯镜”
一模一样。
他认得这厂房，是雾城十年前被大火烧毁的废弃钟表厂。
母亲消失前，最后一次带他去的地方就是那附近。
可他记不清具体生了什么，只记得那天雾很大，母亲把他抱到路边，说“等妈妈十分钟”
，然后走进雾里，再也没回来。
这些年，他无数次想回忆起细节，脑袋里却总是一片空白，像被什么东西挡住了。
他伸手拿起照片，指尖刚碰到镜面的花纹，突然传来一阵轻微的刺痛，像被细针扎了一下。
紧接着，抽屉里的溯镜毫无征兆地出微光，淡青色的光透过木缝渗出来，在桌面上投下细碎的光斑。
姜玉华的心猛地一跳，起身拉开抽屉。
溯镜静静躺在绒布盒里，镜身的暗纹正随着他的触碰慢慢亮起，那些螺旋状的花纹，和照片上母亲手中古镜的花纹、甚至和照片边缘隐约的纹路，完全吻合。
“怎么会……”
姜玉华把照片凑到溯镜前，两重花纹像是活了过来，在光线下轻轻重叠。
他试着用指腹按压溯镜上最复杂的那朵花纹，指尖传来熟悉的刺痛感，眼前突然闪过一个模糊的画面。
雾，浓得化不开的雾。
母亲站在一面巨大的镜子前，镜子里有黑影在动。
她回头看了一眼，眼神里满是不舍，然后把什么东西往身后一推，转身冲进了镜子里。
画面转瞬即逝，姜玉华猛地回神，额角渗出细汗。
他攥着照片，指节泛白，刚才的画面太清晰了，不像幻觉，倒像被遗忘的记忆碎片，突然被这面古镜勾了出来。
照片背面还沾着点糨糊，姜玉华用指甲轻轻刮掉，现背面用朱砂写着一行小字，字迹娟秀，是母亲的笔锋：
