皇，敬大吴，敬那个在皖水畔等她的少年，也敬自己这荒唐而孤寂的一生。
毒酒入喉时，并不苦，反而带着一丝甜，像极了幼时乳母给的饴糖。
她靠在船舷上，看着夕阳一点点沉入水底，最后只剩下漫天的残霞，像谁泼洒的血。
意识模糊间，她仿佛听见皖水的涛声，看见一个穿着石青色襕衫的少年，正站在芦苇荡里对她笑，左边嘴角有个浅浅的梨涡。
“鲁育，我们回家。”
她想，她终于可以回家了。
永安元年的春天，皖水畔的艾草又绿了。
一个穿着粗布麻衣的男子蹲在河边，手里攥着块褪色的麻纸，上面的“皖水长流，静待君归”早已模糊不清。
他望着缓缓流淌的河水，眼眶通红。
他就是朱宣。
当年在新都郡的埋伏中，他侥幸逃脱，隐姓埋名在民间，直到孙休登基，才敢回到皖水。
他听说了建业城的变故，听说了孙鲁育的死。
有人说，她死时很平静，手里还攥着串桃木珠。
有人说，她被葬在了建业城外的乱葬岗，连块墓碑都没有。
朱宣从怀里掏出个小小的布包，里面是半块干枯的艾草——那是当年他送给她的青团里的，她竟一直留着，直到死后才被仆妇发现，辗转送到他手里。
他把艾草撒进皖水，看着那点点绿色随着水流远去，像极了她当年在紫霞殿写的“和”字的最后一笔，软软地，却又带着韧性。
“鲁育，”他对着河水轻声说，“皖水还在流，我带你回家了。”
风吹过芦苇荡，发出沙沙的声响，像谁在低声应和。
河水悠悠，载着千年的故事，载着一个女子在乱世中的挣扎与孤寂，载着一段未完成的婚约，缓缓向东流去。
而那河畔的艾草，每年春天都会重新长出，绿得像从未被风霜染过。
