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学者没有睁眼去看，只是用极轻的声音说：“你说吧，我不听。”
次日清晨，那朵花彻底凋落了。
学者走上前，看到空空如也的碗底，静静地躺着一滴弯弯的晶露，像极了一个释然的微笑。
又一个夏日午后，一个刚会走路的幼童，将母亲的饭碗倒扣在院子的泥地上，奶声奶气地说道：“风，风，我请你吃饭。”
他还在碗边认真地摆上三颗小石子，当做菜肴。
片刻之后，奇妙的一幕生了。
不知从何而处的蚁群，竟自四面八方涌来，它们没有触碰石子，只是沿着倒扣的碗缘，排着队爬行。
它们的轨迹复杂而有序，最终竟在地面上，绕出了三个歪歪扭扭的字：吃饱了。
孩童见状，开心地拍着小手大笑起来。
也就在这一刻，在遥远的极北之地，那位曾教导孙女听风的老妪，已近百岁。
弥留之际，她久闭的双眼忽然睁开，望向窗外，用尽最后一丝力气，轻声吐出几个字：“玄音……谢谢你。”
话音落下，她便带着一丝安详的微笑，溘然长逝。
千里之外，小女孩正在屋檐下晾晒新采的草药。
一阵微风拂过她的脸颊，带来了一丝极淡、却又无比熟悉的草木清香。
她不经意地抬起头，看到一片不知从何处飘来的银光草叶，正打着旋儿，缓缓地、轻轻地，落进了她放在脚边那只空碗的影子里。
岁月如风，吹过了村庄，吹走了故人，也吹白了她的头。
那些曾经的奇迹，都已变成了模糊的传说，传说又变成了孩子们睡前的故事。
她依旧守着那只空碗，只是碗中映出的，不再是清澈的月光，而是满天的星辰与无尽的流光。
风似乎已经说完了它想说的一切，村庄归于宁静，而她，也似乎听完了所有的故事。
风停了，碗是空的，前方的路，却仿佛还很长。
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