缓缓闭上了双眼，唇边带着一丝微笑，轻声呢喃：“我从来不是什么主持者……我只是第一个听众。”
话音落下的瞬间，光芒尽敛，天地重归黑暗。
庙祝再次点亮油灯时，现玄音已经消失无踪，唯有一片晶莹剔透的银光草叶，正悠悠地从她坐过的地方飘起，乘着夜风，飞向远方。
许多年后，有人在遥远的极北之地，见到一位神秘的老妪，教她的孙女如何屏息静气，聆听风雪的声音。
她告诉孙女：“你听，那不是风声，那是玄音在呼吸。”
仪式的终点，不是更宏大的祭典，而是让这片被传说与神话统治了千年的静默天地，重新开口说话。
又过了二十年，那个当年为采药女孩传信的盲童，已经三十岁了。
他依旧每日坐在村口的老梅树下，嘴角含笑，侧耳倾听。
某一日，一个外来的学者好奇地走近他，却在看清他脸庞的瞬间，如遭雷击，骇然倒退。
盲童的眼睛，不知何时已经睁开。
但那并非复明。
他的双瞳之中，没有焦距，没有神采，却如两面最清澈的镜子，清晰地映照出整个村庄此刻正在生的一切：溪边追逐蝴蝶的孩童，院中晾晒被褥的老妇，屋顶升起的袅袅炊烟……万物生灵，尽在其中。
“你……你看见了什么？”
学者结结巴巴地问。
盲童嘴角的笑意更深了，他缓缓开口，声音不大，却仿佛在每个人的心底响起：“我听见了。”
我听见了苏璃打破的故事，听见了岳山融入的拳风，听见了玄音散播的万物呼吸，听见了那个女孩走出自己道路的脚步声。
我听见了整个世界，所以我看见了整个世界。
自此，村里人不再笑他痴傻，而是敬畏地称他为“听见者”
。
他终于明白，真正的看见，从来不必依靠眼睛。
又是数十年过去，一场前所未见的暴雨冲垮了村口那棵早已中空的老梅树。
在盘结的树根深处，一个锈迹斑斑的铁盒被冲刷了出来。
村里的孩童好奇地打开，现里面是一些残破的书页，似乎是一本手抄的书，名为《守望录·新编》。
书页上的字迹大多已模糊不清，唯有最后一页的末尾，一行字迹力透纸背，清晰如昨：“当你们不再讲述我们，我们才真正活着。”
拾到书页的村童还不识字，只觉得这纸张坚韧有趣，便将它随手折成了一只小小的纸船，放入了暴雨后暴涨的溪流中。
那纸船顺流而下，行出百里。
沿途的孩童见了，觉得好玩，争相从溪中捞起，又在上面添上自己的折纸。
于是，纸船的形态不断变化，它时而是迎风高飞的风筝，时而是展翅欲飞的纸鹤，时而又变成了一盏温暖的灯笼……最终，它飘入大江，汇入大海，在万顷碧波中，化作了一点微不足道的浮光。
然而，就在那一夜，从东海之滨到西域雪山，万里疆域之内，无数人做了一个相同的梦。
他们梦见风在耳边低语，说的却不再是英雄的史诗，也不是神灵的传说，而是一些无比真实、无比温暖的话语。
“我今天吃饱了。”
“我娘笑了。”
“我听见你了。”
若是此刻苏璃尚在，望着这片终于摆脱了沉重神话、开始诉说自身的天地，定会欣慰地轻声笑道：
“风，终于学会说人话了。”
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