走到他身后，垂手而立。
“嗯。”秦彻用餐巾擦了擦嘴角，“报告我看了。”
他端起咖啡，喝了一口。
“一个卖假古董的，也敢碰秦博渊的钱，胆子不小，去处理掉！”
“是，主人。”
沈妄转身离开。
在他身后，秦彻看着他的背影，拿起手机，拨通了一个号码。
“跟着他。”
“是，先生。”
京城西郊，旧城区。
这里的建筑还保留着几十年前的样子，青砖灰瓦，和市中心的摩天大楼格格不入。
沈妄的车停在巷子口，独自一人往里走。
古董店的门脸很小，一块褪色的木头牌匾上，写着“陈记杂货”四个字。
推开那扇吱呀作响的木门，一股混杂着旧木头、灰尘和墨香的味道扑面而来。
店里很暗，只有一个头发花白的老人，戴着老花镜，专心的修复着一个碎裂的瓷瓶。
他听见动静，头也没抬。
“随便看，都是些不值钱的老物件。”声音苍老，沙哑。
沈妄没有说话。
他在店里慢慢地走着，目光扫过那些落满灰尘的瓶瓶罐罐，最后停在一个摆着文房四宝的柜台前。
拿起一方砚台，那是一方很普通的端砚，做工粗糙，不是什么好东西。
沈妄伸出食指，在砚台上，轻轻叩击了三下。
停顿，又快速地叩击了两下。
叩、叩、叩。
叩叩。
这是沈家内部，最高级别的密语。
名为“孤松叩雪”，只有家主和最核心的护卫才知道。
正在修复瓷瓶的老人，身体猛地一震。
他手里的镊子，“啪嗒”一声，掉在了桌上。
过了足足有十几秒，他才缓缓地，缓缓地抬起头，看向沈妄。
他的嘴唇在哆嗦，浑浊的老眼里，先是茫然，然后是极致的震惊，最后，变成了汹涌的，无法抑制的狂喜和悲恸。
“孤……孤松……叩……叩雪窗……”
老人猛地推开桌子，踉踉跄跄地从柜台后面冲了出来。
他看着沈妄，看着那张和记忆里沈家家主有七分相似，却更加冷峻的脸。
老人的膝盖一软，“噗通”一声，重重地跪在了地上，用额头，用力地磕着地面。
“砰！”
“砰！”
“砰！”
沉闷的声响，在安静的小店里，格外清晰。
“老奴……陈忠……”
“恭迎……”
老人抬起头，满脸是泪，声音嘶哑，喊出了那个埋藏了十八年的称呼。
“少主……回家！”
沈妄站在原地，一动不动，看着跪在地上，哭得像个孩子的老人。
十八年了。
第一次，有人不再叫他沈妄，不再叫他疯狗，不再叫他秦先生的刀。
而是叫他……少主。
原来，他不是孤身一人，这个世界上，还有人记得他，还有人在等他回家。
沈妄闭上眼，再睁开时，眼底的冰霜，似乎融化了一角，他走上前，扶起老人。
“陈叔。”
他的声音有些干涩：“我回来了。”
陈忠被他扶着，激动得浑身颤抖，话都说不出来。
拉着沈妄，走进了店铺的内堂，关上门，又从一个极其隐蔽的暗格里，捧出了一个用油布包裹得严严实实的东西。
一层层打开，里面是一个紫檀木的盒子。
陈忠打开盒子，里面是一本厚厚的，用牛皮做封面的名册。
“少主，这是……守密人的名册。”
“当年沈家出事，家主预感不妙，提前将我们这些负责情报和暗卫的人员遣散，化整为零，潜伏在各地，等待您的召唤。”
“我
