车经过一家商场，李素梅让丈夫停车。
她走进商场，不多时提着一个小礼盒出来。
“给你买了两瓶好酒。”
她把礼盒放在后座，“就当是明明买的。”
王建国从后视镜里看了妻子一眼，轻轻叹了口气。
那天晚上，王建国打开妻子买的酒，倒了一小杯。
酒香四溢，他却久久没有喝。
“素梅，”
他忽然说，“也许是我们把他保护得太好了。”
李素梅没有回答。
她正在翻看手机里的老照片——那是明明大学毕业时，穿着学士服，一手搂着爸爸，一手搂着妈妈，笑得见牙不见眼。
才过去两年而已。
窗外，中秋的月亮格外圆。
清辉洒进客厅，照见茶几上那盒已经变软的糖炒栗子，和一口没动的核桃酥。
李素梅起身，把栗子倒进垃圾桶。
塑料袋出哗啦的声响，在寂静的夜里格外刺耳。
她知道，下个月儿子回来时，她还是会早早去买他爱吃的点心，准备一桌他喜欢的菜。
也许还会偷偷提醒他，记得给爸爸带瓶酒。
这就是为人父母的宿命——明知会失望，却永远做不到停止期待。
就像阳台上的那盆月季，明知会凋谢，却还是要绽放。
日子一天天过去，转眼又到了年末。
王明打来电话说工作太忙，今年过年不回家了。
李素梅握着电话，沉默良久，还是温柔地叮嘱他照顾好自己。
挂了电话，她望着窗外飘落的雪花，眼泪忍不住流下来。
王建国轻轻拍了拍她的肩膀，此时无声胜有声。
大年初一，门铃突然响起。
李素梅疑惑地打开门，竟然是王明。
他满脸疲惫，手里却提着几瓶好酒和给父母买的新衣服。
“爸妈，过年好。
我请了年假，回来陪你们。”
王明有些羞涩地笑了笑。
原来，他在公司加班时看到同事们都赶回家过年，忽然想起了小时候一家人围在一起吃年夜饭的温暖场景，心里一阵愧疚，便立刻买了车票回来。
那一晚，餐桌上摆满了李素梅做的菜，一家人围坐在一起，吃着年夜饭，看着春晚，欢声笑语回荡在房间里。
窗外的烟花绽放，映照着他们幸福的脸庞。
