就用袖子一抹，继续割。队长让她歇会儿，她摇头：“柱哥说，麦收不能误。”
风吹过麦浪，哗哗的响，像柱哥在笑。野蔷薇的花已经开了，粉白的瓣儿沾着麦芒，在风里轻轻晃，阿秀路过时，总会伸手碰一碰花瓣，指尖软软的，像怕碰疼了它们。
转年开春，阿秀要嫁去邻乡了。男人是个木匠，话不多，来接亲那天，他站在村口的老榆树下，手里攥着个木匣子，里面装着给阿秀的发卡。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第七十二章《野蔷生处是吾乡》(第2/2页)
阿秀没穿红袄，穿了件洗得发白的蓝布褂子，头上别了朵野蔷薇，是前一晚在田埂边摘的。她路过野蔷薇丛时，蹲下去数了数新芽，这次没数出声，只是指尖在芽尖上轻轻点了点，像在跟老朋友告别。
阿秀嫁外乡那年，野蔷薇开得正好。她和柱哥在荆条丛后亲过嘴，但如今只剩荆条疯长。人们说爱是短，遗忘长，可野蔷薇年年发新芽，却把旧年的故事埋进土里。暮色里，我好像阿秀的影子和荆条叠在一起，但我瞧不清谁更瘦些。
1978年的清明，我又蹲在田埂上看野蔷薇。风还是老样子，裹着冻土气，刮过荆条时带着细碎的响。阿秀回来了，她站在当年数芽的地方，头发梳成了髻，别着个木发卡，是木匠做的，上面刻着小小的花纹。她的手轻轻抚过荆条，去年的老刺已经发黑，新抽的枝却青嫩得很，芽尖上还凝着霜。
“婶子，你看啥呢？”放牛的二柱凑过来，他手里的牛鞭缠着红布条，像当年阿秀辫梢的棉絮。阿秀笑了笑，眼角有了细细的纹：“看这些芽呢，你看它们多能长。”二柱指着最粗的一根荆条：“这根去年就有了，冻了一冬，照样冒新芽。”阿秀点点头，指尖碰过那根荆条，树皮上有去年冬天冻裂的纹，可新芽偏从裂缝里钻出来，一节一节往上蹿，好像要把整个冬天的憋屈都挣开。
远处的水库闪着光，像块大镜子，照得天空都蓝了些。队长在田埂上吆喝着追肥，声音顺着风飘过来。阿秀从布包里掏出块红糖，递给路过的张婶，张婶拉着她的手，说木匠对她好，说她眉眼间有了笑意。阿秀听着，手却一直没离开荆条，指尖在芽尖上轻轻蹭着，霜化在手上，凉丝丝的。
快到村口时，阿秀回头望了望。野蔷薇的荆条在风里支棱着，刺尖儿的霜已经化了，新芽青生生的，在阳光下透亮。她从口袋里掏出个手帕，打开，里面包着颗刚摘的新芽，涩气透过布渗出来，淡淡的。“带回去给娃看看。”她轻声说，我这才知道，她生了个儿子，眉眼有点像柱哥，笑起来眼角有个小坑。
走的时候，我看见阿秀把装着新芽的手帕贴在胸口。风掀起她的衣角，像野蔷薇的花瓣在晃。田埂上的野蔷薇还在风里站着，青生生的芽探向天空，一节一节，往高里长。
后来我才明白，那些在风里颤巍巍的新芽，那些被霜打了还不肯低头的花瓣，那些在刺尖上凝着的晨露，都是阿秀没说出口的话。苦日子会过去，就像冻不死的芽，旱不坏的根，只要心里有盼头，日子总会冒出新的甜。
野蔷薇又抽了新枝，荆条扎手，却扎不透日子里的韧性。我们在光阴里摸爬滚打，被石子硌过，被暗流卷过，却终是在黑暗里寻到光明，在进退维谷时撞见转机。就像老舍笔下的雪，冷冽里藏着温柔。
如今我还爱蹲在田埂上看野蔷薇。
每
