嵩山少林的晨钟还在梦里嗡鸣，玄觉人已站在了黄河古渡口。
风是横着刮的，卷起河滩上的沙粒，抽在脸上生疼。
浊黄的河水咆哮着向东奔涌，几条渡船在浪里起伏，像几片随时要散架的枯叶。
“就这条吧。”
央金手指一点，挑的是最破的那条。
船老大满脸褶子裹着风霜，眼皮耷拉着，瞧也不瞧他们递来的碎银，只从喉间滚出个“嗯”
字。
玄觉踩着吱呀作响的木板上了船，小心翼翼地将背上的竹筐卸下，搂在怀里。
筐里是他临行前从菜园子薅的几颗菘菜、萝卜，还有一小袋自己晒的菜干。
离了少林，离了那片倾注心血的菜地，只有这点水灵灵的绿意还能让他觉出点安稳。
船至河心，风浪更急。
一个浪头打来，船身剧烈倾斜，玄觉怀里的竹筐脱手滚出，一颗圆滚滚的青萝卜直溜溜朝船帮撞去。
“我的萝卜！”
玄觉惊呼，扑身去救。
几乎同时，一道暗影自身侧掠过。
那一直佝偻着摇桨的船老大，不知怎的身形一扭，脚尖看似无意地一勾一拨，那堪堪要撞碎的萝卜竟轻巧地转了向，落回玄觉怀里。
动作快得只一瞬，船老大又恢复了那副半死不活的麻木模样，只有浑浊的眼珠极快地瞥了玄觉一眼。
玄觉抱着萝卜，愣住了。
方才那一下，绝非巧合。
那脚尖吞吐的力道，蕴含着一股极精纯的巧劲，似曾相识…像是少林入门筑基的十二路弹腿功夫，却又更为老辣圆融，去尽了烟火气。
他张了张嘴，想问些什么。
却见央金正似笑非笑地看着那船老大的背影，手按在腰间那柄弧度诡异的藏刀刀柄上，轻轻摩挲。
“大师父，”
央金忽然开口，声音被风吹得有些散，“你这摇橹的手法，倒像是沾过血的降魔杵，稳得很呐。”
船老大身形似乎凝滞了一刹，随即出沙哑的笑声，像破旧的风箱：“女菩萨说笑…黄河水里讨饭吃，手不稳，早就喂了王八咯。”
他不再言语，只更用力地摇橹，木桨劈开浊浪，出沉闷的响声。
玄觉看看这个，又看看那个，把到嘴边的话又咽了回去，只默默将萝卜白菜更紧地搂住。
这江湖，好像跟他菜地里的泥土不一样，不是下了种就有收成，浇了水就必然芽。
它浑浊得像脚下的黄河水，底下藏着什么，根本看不透。
渡河登岸，便是河州地界。
此地乃汉、蕃、羌、党项诸族杂处之所，茶马互市的要冲。
长街之上，裹着皮袍、肤色黝黑的蕃人牵着驮马与高声吆喝的中原行商讨价还价；身着赭红色僧衣的喇嘛与青袍道冠的道士擦肩而过；偶尔还有几个腰佩弯刀、气息精悍的江湖客穿行于人潮之中，目光警惕。
空气里混杂着牲口的膻气、酥油的腻香、茶叶的清苦，还有一种不易察觉的紧绷感，仿佛一张拉满了的弓，弦丝轻微嗡鸣。
央金如鱼得水，一双明眸亮得惊人，左右顾盼，将那各色人等的举止、交谈甚至呼吸节奏都收入眼底。
玄觉却只觉得头昏脑胀，人喊马嘶像无数根针扎着他的耳朵，他只好低头盯着央金的靴尖，一步不落地跟着，像只被牵进了闹市的呆头鹅。
“啧，”
央金忽然停下脚步，扯了玄觉一把，将他拉到路边一个卖糌粑的摊子旁，压低声音，“看见前面那个挂‘安寓客商’招牌的客栈没？”
玄觉茫然抬头，只见客栈门口人来人往。
“门口第三个拴马桩旁边，那个靠着墙根晒太阳的蕃僧。”
央金提示道。
那是个老喇嘛，皱纹深得能夹死苍蝇，一身红衣旧得黑，闭着眼，手里慢悠悠转着一串油光亮的念珠，嘴唇无声嚅动，似在诵经。
看上去与这长街上任何一个苦行僧别无二致。
“有何…不妥？”
