过这本书，让更多人知道，母亲们的遗憾，并不是失败。”春棠说，“而是她们选择爱与牺牲的证明。”
“她们不是天生的母亲，而是选择了我们。”李然接着说，“她们的遗憾，是我们成长的代价，也是我们理解她们的钥匙。”
台下的观众静静聆听，有些人悄悄抹泪，有些人频频点头。
一位读者站起来，声音哽咽地说：“我妈妈已经去世了，但你们让我重新认识了她。她年轻时也梦想过舞台，我也开始写剧本，想替她继续写下去。”
另一位母亲说：“我女儿今天也来了。她一直以为我只会做饭和打扫，今天她才知道，我年轻时也梦想过远方。”
春棠和李然相视一笑，心中满是温暖。
**二百三十九**
发布会结束后，春棠和李然坐在文化馆门口的长椅上，看着夕阳洒在海棠树上，树影斑驳，像是母亲们的微笑。
“你觉得，我们做这件事，值得吗？”李然轻声问。
“当然值得。”春棠回答，“我们不只是记录母亲的故事，我们是在帮她们找回自己。”
李然点头：“有时候我在想，也许我们做这件事，不只是为了她们，也是为了我们自己。”
“是啊。”春棠望向远方，“我们也在寻找自己的答案。我们未来会成为母亲，也许也会像她们一样，把梦想藏进生活里。但至少，我们知道，那些梦想从未真正消失。”
她们沉默了一会儿，风吹过海棠树，发出沙沙的响声，像是母亲们温柔的回应。
“你还记得我们第一次整理母亲们的来信时说的话吗？”李然忽然问。
“记得。”春棠轻声说，“我说，母亲的青春，藏在一张泛黄的照片里，藏在一封未寄出的信里，藏在一本旧日记里。”
李然接着说：“她们也曾是少女，也曾有梦想，也曾渴望远方。”
“而我们，只是那个愿意记得的人。”
她们相视一笑，心中坚定。
**二百四十**
几天后，她们开始筹备下一次展览和下一本专题书。
“这次，我们做‘母亲的爱’。”春棠在笔记本上写下，“不是为了歌颂，而是为了让她们知道，她们的爱，从未被忽视。”
“是啊。”李然点头，“母亲们的爱，往往藏在生活的褶皱里，只有真正愿意翻开的人，才能看见。”
她们开始联系愿意分享母亲爱的故事的人，有读者寄来母亲临终前写下的信，有母亲亲自写信讲述自己对孩子的爱，还有子女写下母亲未曾说出口的爱。
“我妈临终前，握着我的手说：‘妈妈爱你，永远都爱你。’”一位读者写道，“那一刻，我才真正明白，她的爱，从未改变。”
“她年轻时是舞校最优秀的学生，可因为家庭原因，她放弃了舞台。”另一位读者写道，“她临走前，还在练习
