，我都会想起她。我甚至开始学着她以前的样子，把菜做得更好吃，就像她在教我一样。”
**二百零九**
采访结束，春棠和李然走在回家的路上。天色渐暗，街道两旁的路灯一盏接一盏亮起，像是母亲们温柔的目光，默默注视着她们。
“你知道吗？”李然忽然开口，“其实，我们每个人都在用自己的方式，延续母亲的爱。”
春棠点头：“是啊。有时候是一道菜，有时候是一句话，有时候只是一个习惯。”
她们走进一家小餐馆，那是“妈妈的味道”，是那位曾在信中提到的厨师开的。餐馆里坐满了人，空气中弥漫着饭菜的香气。
她们点了一份红烧肉，端上来时，春棠轻轻夹起一块，放入口中，熟悉的味道瞬间在舌尖绽放。
“真像我妈做的。”她低声说。
李然笑了笑：“也许，这就是母亲的爱，它不会因为时间而消失，只是换了一种方式存在。”
**二百一十**
回到文化馆，春棠开始整理新的采访资料。她将那些孩子们的故事写下来，配上他们母亲的照片，还有他们自己做的菜的照片。
她在笔记本上写下：
“母亲的爱，不止于她们的付出，更在于她们留下的痕迹。那些痕迹，藏在孩子们的回忆里，藏在他们的习惯里，藏在他们的生活中。”
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们爱的延续。”
她合上笔记本，望向窗外。海棠花依旧盛开，像母亲们的微笑，温柔而坚定。
“我们还要继续记录下去，对吗？”她问李然。
李然点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**二百一十一**
几个月后，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，展览的主题是“母亲的爱，孩子的回响”。
展厅中央，摆放着一张长桌，桌上摆满了孩子们做的菜的照片，旁边是一封封信，讲述着他们如何延续母亲的爱。
“我妈走后，我开始学做她以前做的菜。”
“我学会了她最爱的糖醋排骨，每次做，我都觉得她还在。”
“我开了一个小店，名字叫‘妈妈的味道’，我希望，每一个走进来的客人，都能尝到她留给我的那份温柔。”
留言墙上，贴满了观众的感言：
“看完这些故事，我立刻回家，试着做了妈妈以前做的菜。”
“我终于明白，妈妈的味道，不只是菜的味道，还有她留给我的爱。”
“谢谢你们，让我有机会再‘看见’她。”
春棠站在展厅中央，看着人群中有老人、有孩子，也有年轻人。她知道，这些母亲
