一遍地尝试不同的做法，直到我愿意吃。后来我上了大学，离开了家，每次回家，她都会准备一大桌我爱吃的菜，哪怕她已经身体不好。
她走后，我很久不敢进厨房。直到有一天，我试着做她以前做的红烧肉，那味道让我一下子哭了。原来，妈妈的味道，是藏在记忆里的。
谢谢你们，让我有机会再‘看见’她。”
春棠读完信，眼眶湿润。她将信小心地折好，放进笔记本里，轻声说：“原来，我们记录下的，不只是她们的故事，还有她们留下的爱。”
李然点头：“是啊，那些爱，不会因为时间而消失。”
**一百九十三**
展览进行到第五天，春棠和李然决定去探访一位特别的母亲。她住在城郊的一处老社区里，是一位独居的老人。她的儿子在国外工作，已经多年未归。
她们敲开她的门时，她正坐在厨房里，手里拿着一个旧陶碗，轻轻擦拭。
“你们来了。”她笑着，眼角的皱纹像风中的水波，“我听说你们在办一个关于母亲的展览，我虽然做不了什么，但我想说说我的故事。”
春棠和李然坐在她对面，听她缓缓讲述。
“我年轻的时候，最喜欢做饭。那时候家里穷，但我总是想办法做出点花样来。我儿子小时候特别爱吃我做的糖醋排骨，每次我做，他都能吃上两大碗饭。”
她顿了顿，眼神有些迷离：“后来他长大了，去了国外。我一个人住，厨房也冷清了。但我还是每天做饭，哪怕只有我一个人吃，我也要做得像样。”
她拿出一个老旧的笔记本，递给春棠：“这是我记下来的菜谱，我想，如果他哪天回来，我还能给他做一顿饭。”
春棠接过笔记本，轻轻翻开，里面密密麻麻地写着各种菜的做法，有些还画了图，字迹虽然歪斜，却透着认真与爱。
“您有没有遗憾？”李然问。
她笑了笑，眼角泛起泪光：“有啊。我最遗憾的是，没能在他结婚的时候，亲手给他做一顿喜宴。”
她顿了顿，声音轻柔：“但我相信，他会记得，妈妈的味道。”
**一百九十四**
回程的路上，春棠和李然走在夕阳下，街道两旁的梧桐树在风中轻轻摇曳。
“你觉得，我们做的这件事，有意义吗？”春棠忽然问。
李然看着她，认真地说：“当然有意义。我们不是在改变世界，但我们让世界多了一份温柔。”
春棠点头：“是啊，这些母亲，她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她望着远处的天际，轻声说：“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的温柔。”
风轻轻吹过，带来一丝凉意。她紧了紧身上的外套，继续向前走。
**一百九十五**
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