烈地哆嗦起来。
麻木的躯壳下，那早已腐烂的、名为“良知”
的神经末梢，仿佛被这些无声的画面狠狠刺了一下，传来一阵迟来的、尖锐到无法忍受的剧痛！
这不是后悔，这是对自身彻底毁灭价值的、冰冷的、绝望的认知。
他毁掉的人，正在废墟上艰难地、一点点地重建生活，而他，只能在这冰冷的铁窗后，腐烂成泥。
一滴浑浊的泪水，无声地滑过他布满皱纹和污垢的脸颊，砸落在冰冷的桌面上，碎开。
没有呜咽，只有死寂的囚室里，那沉重得令人窒息的、属于罪人的绝望呼吸。
高碑店，市郊公墓。
夕阳西下，将墓碑的影子拉得很长。
武京伟的母亲，那位瘦小而佝偻的老人，独自一人，拄着拐杖，颤巍巍地走到一座新立的墓碑前。
墓碑上，没有照片，只有简单的名字和生卒年月。
她放下拐杖，从怀里掏出那个褪色的、绣着歪歪扭扭“平安”
二字的平安符，小心翼翼地放在墓碑前。
然后，她费力地弯下腰，从带来的布兜里，拿出几样东西：一个洗干净的苹果，两个还带着热气的馒头，一小瓶廉价的白酒。
她默默地将苹果和馒头摆好，拧开白酒瓶盖，缓缓地、一圈圈地将白酒洒在墓碑前冰冷的土地上。
浑浊的泪水顺着她沟壑纵横的脸颊无声滑落，滴落在泥土里。
“儿啊…”
老人的声音沙哑干涩，被风吹得几乎听不见，“…娘…给你送点吃的…下面…别再做坏事了…走…走正道…”
她不再说话，只是佝偻着背，静静地站在墓碑前，像一尊凝固的雕像。
夕阳的余晖将她的身影和墓碑的影子融为一体，投在空旷的墓地上，显得无比渺小而孤寂。
风吹过，卷起几片枯叶，打着旋儿，掠过那个小小的平安符。
符上“平安”
二字，在暮色中显得格外刺眼而悲凉。
一个母亲对儿子最后的、迟到的、无力的救赎，都寄托在这无声的祭奠里。
罪孽归于尘土，留给生者的，是无尽的哀思与沉重的警示。
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