糊的。他低头在青石上比划，想把那灯光的样子刻出来，刀尖刚碰到石头，就被丫丫拽了拽袖子。
“王叔叔，你看！”丫丫举着片刚捡的银杏叶，叶子边缘卷着，像只小黄蝶，“李奶奶说，这叶子能当书签，夹在故事书里，下次翻到就知道讲到哪儿了。”
王建军放下刻刀，帮她把叶子抚平：“是呢，比塑料书签好看，还带着股光味儿。”他说的“光味儿”，是晒过太阳的草木香，丫丫似懂非懂，把叶子夹进童话书，又凑到花坛边瞅那“绿芽”，小手指头戳了戳土坷垃：“它咋还不长呀？是不是我故事讲得不好听？”
“哪能呢，”王婶端着刚蒸好的糖包进来，白胖的包子冒着热气，“这籽儿跟人似的，得睡够了才肯醒。当年你爸种的那棵石榴树，埋下去仨月才冒头，后来结的果子甜得能齁着人。”
李叔蹲在旁边抽着烟袋，烟杆敲了敲鞋底：“急啥？咱这花房，就不是催着长的地方。你看那盆仙人掌，去年忘浇水，干得跟柴火似的，今年一场雨，不又绿回来了？”他指的是花房角落那盆仙人掌，浑身是刺，却顶了朵嫩黄的花，像个倔强的小老头。
晓梅举着相机转了圈，镜头扫过王建军刻了一半的石灯，扫过丫丫的童话书，最后落在李叔烟袋锅里的火星上：“李叔这话在理，慢工出细活。就像建军刻石头，急了准出岔子。”
王建军耳尖红了，拿起刻刀往石灯上补了两刀：“我那是追求效率。”话虽硬气，手上的力道却轻了，雕灯芯的时候，特意留了个小小的凹坑，像真能盛住灯油似的。
