活、却也更陌生的“现实”
里。
脑海中突然涌入大量碎片般的信息，记忆不是像潮水般自然漫过堤岸，而是如同被精密仪器强行注入的数据流，带着冰冷的机械感，一点点挤占她原本空白的意识。
她清晰地“想”
起自己叫林观潮，籍贯是华国南方一座常年飘着细雨的小城；“想”
起自己大学读的是美术系，毕业后一边在画室接些零散的插画委托，一边在深夜写些无人问津的短篇小说。
更“想”
起此行的目的——去a国圣萨城，为了城郊野公园那处被旅行杂志称为“上帝打翻的调色盘”
的日落。
据说每年九月，夕阳会把整片草地染成琥珀色，连空气里都飘着金箔般的光屑。
可这些“记忆”
太规整了，规整得像精心编写的剧本。
她试着回想出前收拾行李的细节，脑海里却只有模糊的画面：一只打开的行李箱，几件叠得整齐的素色衣物，一支被随手放在枕边的画笔。
没有温度，没有情绪，完全不像属于自己的过往。
这种割裂感像细密的针，扎得她太阳穴突突地跳，胃里也跟着翻涌起来，带着一股难以忍受的恶心。
她下意识攥紧了手心，指甲陷进细腻的皮肉里，试图用痛感拉回一点真实的知觉。
可下一秒，胃部突然传来一阵剧烈的痉挛，一股酸水猛地涌上喉咙，她来不及多想，只能侧过身，用手捂住嘴，压抑地“呕”
了一声。
那声音很细微，几乎被飞机引擎的低鸣掩盖，可她还是立刻挺直了脊背，想去拿座椅侧袋里的纸巾，又想尽快起身去卫生间。
她潜意识中不喜欢在公共场合显露脆弱，更不愿因为自己的不适打扰到旁人。
“女士，你怎么了？”
一道低沉清朗的男声在身侧响起，带着恰到好处的关切，没有过分热情的探问，也没有刻意疏离的冷淡。
林观潮缓缓转过头，视线因为刚才的不适有些虚，好一会儿才聚焦在邻座男人的脸上。
那是个典型的西方男子，年纪看着不过三十岁上下，身形挺拔，穿着一身剪裁合体的深灰色西装，衬衫领口系得一丝不苟，连袖口露出的腕表都透着低调的精致。
他的五官极为俊朗，眉骨高挺，鼻梁笔直，薄唇抿成一条利落的线条，平日里大概总是带着几分疏离的严肃。
可此刻，他那双浅褐色的眼眸里盛着明显的担忧，睫毛垂落时在眼下投出淡淡的阴影，竟冲淡了几分冷意。
他的手指搭在座椅扶手上，指节分明，指尖微微收拢，像是随时准备伸出援手，却又克制地保持着礼貌的距离。
