林观潮抿了最后一口橙汁，冰凉的甜意顺着喉咙滑下去，她把玻璃杯轻轻放在桌上，准备重新回到靶位。
她拎起放在一旁的护目镜，走向靶位的脚步比刚才更轻快。
刚才那几木仓让她摸到了点门道，指尖还残留着木仓身上金属的凉意，心里却像燃着团小火焰。
发生的小插曲并未浇灭她的热情，反而让她握木仓的手更加坚定。她不喜欢被人当作需要保护的弱者，更不喜欢那种被狩猎般盯上的感觉。
靶场另一端，聂重南靠在器械架上，指尖无意识地摩挲着伯莱塔的扳机护圈。金属的冷硬透过皮肤渗进来，却压不住指腹下的滚烫。
他没有再走过去搭讪，只是用目光牢牢追随着那个纤细的身影。
他斜倚在射击台边，指间夹着一支未点燃的烟，指节无意识地摩挲着烟嘴，像是某种隐忍的焦躁。
阳光从落地窗外斜射进来，将林观潮的轮廓镀上一层淡金色的光晕。
她站在靶位前，重新戴上护目镜，动作流畅自然，再没有最初的生涩。纤细的手指熟练地检查弹匣，拇指推弹的力道精准得惊人，没有半分新手的犹豫，倒像是练过千百遍的老手。
木仓托抵在肩窝，她微微偏头，下颌线绷紧成一道凌厉的弧线。平日里柔和的面部线条在此刻变得利落，连耳垂上的细小绒毛都透着股不容小觑的劲儿。
她举木仓的姿态完全不像温室里长大的姑娘，反倒像位天生的战士——不是冲锋陷阵的悍勇，而是精准狙击时的冷静。
聂重南的喉结不自觉地滚动了一下。
他想起前天夜里在山间亭子里初见她的模样：她递来红色保暖衣时，手指修长白皙，指甲修剪得圆润干净，连指腹都是柔软的，一看就是从未沾过粗粝、从未碰过危险的手。
可就是这双手，此刻正稳稳握着冰冷的金属木仓身，扣动扳机时，连睫毛都不曾颤动一下。
“砰——”
子弹精准命中靶心时，报靶器的电子屏几乎同时亮起。林观潮的嘴角微微扬起，脸颊因兴奋泛起淡淡的红晕。
聂重南的呼吸一滞。
他本该厌恶这种表情。那些养尊处优的少爷小姐们，总是把木仓当成昂贵的玩具，把射击当作消遣，把危险当作游戏。他们扣动扳机时的兴奋，在他看来廉价又可笑。
可林观潮不一样，她眼里的光，不是炫耀，而是纯粹的专注，带着某种近乎虔诚的认真。仿佛每一次扣动扳机，都不是在玩一场游戏，而是在与某种无形的命运对抗。
——就像他一样。
这个念头跳出来时，聂重南自己都愣住了。
耳边的木仓声、谈笑声突然变得模糊，聂重南的思绪飘回了二十年前。
潮湿的巷子里，他抱着流血的胳膊奔跑，身后是追债人的咒骂；廉价公寓的灯下，母亲给他缝补被撕破的校服；十二岁那年，他第一次在赌场赢钱，攥着钞票的手止不住地抖。
他的生父是聂家的纨绔，母亲不过是个英国留学生，一场露水情缘后，留下的只有他这个见不得光的私生子。
“混血种”“野种”“没爹养的”这些标签像烙铁，从小烫在他身上。他在伦敦东区的街头长大，靠拳头和算计活下来，后来经营地下赌场，手上沾的血比那些少爷和小姐们喝过的红酒还多。
私生子的身份像道无形的枷锁也是根鞭子，时刻抽着他往前跑，让他早早明白：想要的东西必须靠抢，善良和体面都是给活不下去的傻子准备的。
他原本最瞧不起林观潮这样的人，天真、娇弱，被保护得太好，连世界的黑暗面都没见过。
所以，前天夜里被林观潮撞见那副冻得发抖的狼狈模样时，他心里哪有什么感激？只有被窥见脆弱的恼怒。
一个养在温室里的大小姐，带着施舍般的怜悯递来衣服和姜茶，像在给路边的流浪猫丢罐头。这种“善良”在他看来，和聂家老宅里那些人假惺惺的“关心”没什么两样，不过是站在高处的
