—不是那种张扬的俊朗，而是一种安静的、内敛的清秀，像是被岁月打磨过的玉石，温润却不夺目。
“帮我拿一下盐。”
宴彦递过调料罐，她接过，稳稳地撒了一小撮进去。
两人配合得很默契，宴彦虽然话少，但动作利落，总能提前一步递上她需要的工具。
蒸蛋上锅后，林观潮又炒了一盘青菜，简单炒了个小炒肉，打了一个番茄汤。家常的香气很快弥漫了整个厨房。
奶奶在客厅哼着走调的老歌，跑调的《茉莉花》混着轮椅转动的吱呀声。
蒸汽升腾中，番茄汤咕嘟咕嘟冒着泡。
宴彦盯着锅里翻滚的红色汤汁，瞳孔微微扩散。他想起母亲唯一给他做过的那顿饭——便利店过期的关东煮，汤底飘着可疑的白色浮沫。
他从来不知道，原来“家”还可以是这样的。
没有劣质酒精和香水混合的气味，没有几天都没有处理的方便食品的包装，没有散落一地的暴露的衣物，没有陌生的来往的男男女女……
如此温暖、明亮、芬芳，让他想哭。
奇怪，被人推倒在地、被人用篮球砸他的头时，他总是一言不发、连一滴眼泪也没有、一个求饶的字都说不出口来。
在她的家里，他却好像突然变成了脆弱的小孩，总是想哭。
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窗外的路灯亮起来，透过树的缝隙，在地面上投下摇晃的光斑。
宴彦坐在餐桌前，双手规规矩矩放在膝盖上，背挺得笔直，像是随时准备接受检阅的士兵。
林观潮已经知道他是拘谨守礼的孩子，只是假装没看见他泛红的眼眶，给他盛了满满的一碗饭，又把刚出锅的蒸蛋往他面前推了推：\"尝尝味道如何，咸了或者淡了？\"
蒸蛋表面光滑如镜，映出少年扭曲的倒影。
宴彦舀了一勺，热气模糊了他的镜片。他吹气的样子很小心，像是怕惊扰什么易碎的幻梦。
\"没有......很好吃。\"特别特别特别好吃。
他把最后一点蒸蛋汤汁都刮进碗里，连碗沿都擦得干干净净。
她说过，这是给他的。专门给他做的。
