昆明的夏夜总带着点迟疑的热，像被滇池的水汽浸过，黏在皮肤上，却又在风过时漏出三分凉。我攥着从篆新市场买来的官渡粑粑，油纸袋上印着的 “胡麻白糖” 四个字已被手心的汗洇得发皱。公交在高峣站停下时，夕阳正把西山的轮廓染成琥珀色，连绵的山影浸在滇池里，像一幅被水打湿的水墨画，晕开的墨痕漫到天际。
“去龙门？” 路边蹬三轮车的老汉嚼着烟丝，草帽檐压得很低，露出的下巴上沾着些烟灰。他的车斗里垫着蓝布，边角磨出了毛边，“夜里可不好走，石阶滑得很。”
我晃了晃手里的手电筒：“听说月色好的时候，能看见龙门的影子掉进滇池里。”
老汉嗤笑一声，烟丝在齿间碾出细碎的响：“那是哄你们这些城里人的。三十年前我在这儿背货，半夜遇上过山雾，伸手不见五指，石阶缝里的水渗出来，踩上去跟踩猪油似的。” 他顿了顿，忽然直起腰，“不过今晚确实有月，刚从东边冒头时，跟个银盘子似的。”
三轮车沿着盘山公路往上颠，车轮碾过碎石子的声响里，能听见远处滇池的浪拍打着堤岸，闷闷的，像谁在水底敲鼓。路两旁的桉树叶子被风吹得哗哗响，偶尔有萤火虫从叶缝里窜出来，亮一下，又倏地融进暮色里。老汉说这山以前叫碧鸡山，传说是古时有凤凰落在这儿，飞羽已幻化成了漫山的松树。后来因为山体西侧像个睡美人，就被叫成了睡佛山，直到近代才定名叫西山。
“龙门那地方，是明朝一个道士开始凿的，” 老汉的声音混在风声里，忽远忽近，“后来断断续续凿了几百年，石头硬得很，一钎子下去就一个白印子。听说有个石匠，凿到半途摔下去了，尸骨都找不着。” 他指了指路边的悬崖，月光正从那里漏下来，在深不见底的暗处投下一道银线，“就从那儿，直直栽进滇池里。”
车在龙门景区入口停下时，山门的朱漆已斑驳得厉害，“龙门胜境” 四个字被夜露浸得发黑。收票的老妇人戴着老花镜，在登记簿上一笔一画地写我的名字，笔尖划过纸页的沙沙声，在空荡的门房里格外清晰。“晚上别往三清阁后面走，” 她抬头时，镜片反射着廊灯的光，“去年有个学生往那边钻，踩空了，卡在石缝里，天亮才被人发现。”
进了山门，脚步声忽然被放大了。青石板路被几百年的脚印磨得发亮，月光落在上面，像撒了一层碎银。路两旁的松柏遮天蔽日，树影在石壁上摇晃，像无数只手在抓挠。我打开手电筒，光柱刺破黑暗，照见石壁上刻着的字，大多是明清年间的题咏，有的被风雨蚀得只剩半个字，有的却还清晰，笔锋里的力道像是能从石头里渗出来。
转过一道弯，听见水声。手电筒扫过去，看见一道瀑布从崖顶垂下来，落在下方的石潭里，溅起的水花在月光下像碎玉。旁边的石碑上刻着 “孝牛泉”，传说从前有头牛为了给生病的主人找水，用蹄子刨出了这眼泉。我蹲下身，掬起一捧水，凉得刺骨，水里映着的月亮晃了晃，碎成一片银点。
石阶悬夜影
从三清阁到龙门石窟的路，是在悬崖上凿出来的，最窄的地方只能容一个人侧身过。石阶被磨得溜光，边缘处甚至能看见被踩出的凹槽，深的有半指宽。我扶着旁边的铁链往上走，铁链上挂满了同心锁，有的已经锈成了暗红色，有的还亮闪闪的，锁身上刻着的名字在月光下依稀可辨。
“小心脚下。” 一个声音忽然从上方传来。我抬头，看见一个穿深蓝色工作服的中年人，背着工具袋，手里拿着个手电筒，光柱正打在我脚前的石阶上 —— 那里有一道裂缝，宽得能塞进半只鞋。“这几天下雨，石头松了，” 他蹲下身，用手摸了摸裂缝，“明天得叫人来补。”
他是景区的维修工，姓杨，负责夜间巡查。“白天游客多，有些活儿只能夜里干，” 他用手电筒照向旁边的石壁，“你看这儿，去年落了块石头，把护栏砸断了，现在这护栏是重新焊的。” 光柱扫过之处，能看见石壁上新鲜的凿痕，混在古老的刻字里，像新伤口叠在旧
