南方……那个只在丈夫潦草的家书和邻居刻薄的议论中被提及的地方。是四季如春？还是同样寒冷？她不知道。她只知道，丈夫在那里，用她无法想象的辛苦，换取这微薄的、甚至不足以支付取暖费的血汗钱。
一股巨大的、混杂着思念、担忧、怨怼和无边无际悲哀的情绪，猛地攫住了她。她喉咙哽咽得发痛，几乎要控制不住那即将决堤的泪水。
她死死咬住自己的下唇，直到尝到那股熟悉的血腥味，才用尽全身力气，将那股翻腾的情绪，连同几乎要冲口而出的真实答案——“爸爸那里……是南方，不冷。”——一起，狠狠地咽回了肚子里。
这句话，轻飘飘的，落在冰冷沉寂的空气里，像一片羽毛，却带着千钧的重量。它是一个谎言，一个母亲在绝境中，能给予孩子的、最后的、也是唯一的，关于远方的、虚幻的慰藉。
说完，她更紧地搂住了女儿，将彼此冰冷的身体贴得更近，仿佛这样，就能从对方那里，汲取一点点对抗这彻骨寒冬的、微不足道的暖意。
窗外，北风依旧在咆哮。屋里，那几条冰冷的暖气管，像墓碑一样，沉默地见证着这卑微的挣扎和无言的爱。夜，还很长。寒冷，也远未到尽头。
南方的雨季，以一种黏稠而霸道的方式降临。雨水不是北方的雪粒，而是温热、绵密、无休无止的，将天地间一切都浸泡在一种湿漉漉的、挥之不去的霉腐气息里。电子厂的铁皮屋顶被雨点砸得噼啪作响，那声音不像音乐，倒像无数只烦躁的虫子在啃噬人的神经。
张建设已经连续加了整整四个夜班。流水线的轰鸣和电批的尖叫，如同刻进骨子里的烙印，即使在下工后，也在他耳蜗深处顽固地回响。他的眼皮像挂了铅块，视野里总蒙着一层驱不散的薄雾，那是极度缺乏睡眠和过度聚焦于微小螺丝带来的后遗症。身体的每一个关节都在发出酸涩的**，走起路来象是踩在棉花上，又象是拖着无形的镣铐。
这天下工，雨水暂歇，但空气依旧闷热得让人喘不过气。他拖着近乎麻木的身体，随着下工的人流，像一具被抽空了灵魂的躯壳，蹒跚着走向厂区边缘那个用石棉瓦搭起来的、低矮破旧的收发室。这几乎是他每天下工后，除了吃饭睡觉之外，唯一还有点盼头的行程——盼望着来自北方的家书。
收发室的窗口又小又脏，上面沾满了泥点和手指印。负责收发信件的，是个脾气和这天气一样阴晴不定的干瘦老头。窗口前挤着几个同样满脸疲惫、眼神饥渴的工友，都伸着手，报着名字，期盼着那一纸来自远方的慰藉。
“王建国！” “有！” 一个工友兴奋地接过信，脸上露出了这暗无天日的生活里罕见的亮光。
“李卫东！” ……
张建设挤到窗口，舔了舔干裂的嘴唇，用沙哑的声音报上自己的名字：“张建设。”
老头抬起浑浊的眼睛，瞥了他一眼，手指在那一叠厚厚的、夹杂着各种广告宣传单的信件里不耐烦地翻捡着。厂里万把人，信件又多又乱，他的动作带着一种司空见惯的粗暴。
翻了一会儿，老头的动作停了一下，然后，他从一堆信件底下，抽出了一个
