时，像是被一只无形的手分成了两股，顺着石头的边缘往两边绕，平平稳稳地往下游淌，连带着周围的泥土都没被冲起多少。
可另一边，我前几天偷偷用水泥填的小土坎却出了问题。
那截水泥被雨水泡得白，边缘裂了好几道缝，坎子前面积了一汪浑水，水里沉着些烂叶子和碎泥块。
更糟的是，挨着土坎的几棵辣椒苗蔫头耷脑的，叶子卷成了筒，根须附近的土湿漉漉的，用手一捏能攥出泥水来。
这是咋回事？我蹲在苗跟前，心疼得不行。
爷爷不知啥时候站在了我身后，他用烟杆指了指那截水泥：水被挡住了，渗不下去，就只能往边上漫。
你看这土，被泡得太久，根就喘不上气了。
他又走到埋石头的地方，扒开表面的细沙，露出底下的石头缝：你再看这儿。
水从石头缝里渗下去，既能顺着沟底流走，又能润着旁边的土，不涝也不旱。
我凑近了看，果然见有细细的水流从石头缝里往外冒，顺着沟底的坡度缓缓淌着，带着一股清冽的气儿。
石头周围的泥土是湿润的，却不泥泞，用手拨开表层，能看到土里还嵌着几根辣椒苗的须根，白白嫩嫩的，正往石头缝里钻。
这石头不光能分水，还不挡根。
爷爷蹲下来，指着那些须根说，植物的根跟人一样，得透气，得往有水有肥的地方走。
你用水泥一封，根就被憋死了；用石头呢，缝里有潮气，根能顺着缝往深里扎，反倒长得结实。
我这才明白过来。
原来爷爷不是在随便填石头，他是摸透了水和根的性子。
水要流，根要长，硬挡着不行，得给它们留条道儿。
可真正让我佩服起这些石头，是在后来的几场雨里。
入夏后雨水多，几乎每隔十天半月就来一场暴雨。
有一次雨下得特别大，沟里的水又涨了起来，卷着比拳头还大的石块往下冲，把沟对岸的半面坡都冲塌了。
我站在院里，看着那浪头一次次拍在埋石头的地方，心都提到了嗓子眼，生怕那些石头被冲走。
可它们就像生了根似的，任凭水流怎么撞，就是纹丝不动。
浪头拍过来时，先被最外面的石头挡一下，然后顺着圆溜溜的表面往两边滑，力道卸了大半，再撞上里面的石头时，已经成了温柔的细流。
几场雨下来，石头周围的土不仅没被冲垮，反而被水流带来的细沙填得更紧实了，连带着旁边的辣椒苗都长得越旺盛，枝桠上挂满了红彤彤的辣椒，沉甸甸地往下坠。
再看那截水泥，早就被一场大雨冲垮了。
裂开的缝隙被水流越冲越大，最后整块水泥都翻了起来，被冲到了沟下游。
它原来挡水的地方积了厚厚的一层淤泥，黑糊糊的，散着一股腐味。
那几棵辣椒苗早就枯死了，根须烂在泥里，一拽就断成了碎末。
爷爷把枯死的苗拔了，又在原地栽了新的。
他栽苗的时候，特意在根须旁边埋了块圆石头。
你看，他边埋边说，这石头能把水引到根底下，还能帮着松松土。
植物啊，不喜欢太实诚的东西，得有点缝隙透气才行。
我看着他佝偻的背影，突然想起村里的老人们常说的话：土有土性，水有水道，万物都有自己的理儿。
以前总觉得这是老人们随口说的老话，没什么意思，可现在看着沟底那些默默分水、护根的石头，突然就懂了。
原来学问不一定在书本里，也藏在泥土里、水流里，藏在爷爷那双布满老茧的手里。
他没读过多少书，却凭着一辈子跟土地打交道的经验，摸透了自然的脾气——不是硬碰硬地去堵，而是顺着性子去引；不是想着把一切都攥在手里，而是给万物留条生路。
后来，我在书上看到这个词，一下子就想起了沟底的那些圆石头。
原来老祖宗说的治水先疏，早就被爷爷用几块石头，悄无声息地写在了那片土
