，眼睛里充满了期待和忐忑。
凯尔的动作停住了。他拄着石斧，微微喘息着，看着眼前这几个稚嫩的面孔。他们的眼神里没有敬畏，没有对传奇的仰望，只有对一项新技能最单纯的向往。一股极其复杂的情感涌上心头——有酸涩，有茫然，也有一丝…微不可察的暖意。
沉默了片刻。就在孩子们以为要被拒绝，开始不安地扭动时，凯尔缓缓放下了石斧。
他没有说话，只是走到墙边，取下了那张老旧的长弓，又从箭袋里抽出一支磨得还算光滑的木箭。他走到空地中央，示意孩子们站远些。
他深吸一口气，强压下手臂的颤抖和灵魂深处熟悉的刺痛感。搭箭，开弓。动作不再流畅迅捷，带着明显的迟滞和小心。弓弦被缓缓拉开，发出细微的呻吟。他的视线努力聚焦在不远处一棵松树树干上，一个不算太小的松果。
孩子们屏住了呼吸。
嗖！
箭矢离弦，轨迹微微有些飘忽。没有破空的尖啸，只有一声沉闷的轻响。
笃！
木箭颤巍巍地钉在了松果旁边的树干上，离目标还差着几寸。
凯尔放下弓，脸上没有任何表情，只是默默走过去拔下箭矢。
孩子们有些失望地“啊”了一声，但很快又期待地看着他。
凯尔走回空地，将弓和箭递给那个带头的男孩。
“姿势。”他只说了两个字，声音沙哑低沉。
他不再亲自示范，而是用最简单、最直接的语言，纠正着孩子们歪歪扭扭的站姿，笨拙的握弓手法，告诉他们如何用肩膀发力而不是只用手臂，如何用眼睛去“感觉”目标而不是死死盯着。他的讲解干巴巴的，毫无趣味可言，却异常精准实用。偶尔，他会用粗糙的手指，轻轻扳正某个孩子过于倾斜的肩膀，或者调整一下搭箭的角度。他的指尖冰凉，动作却带着一种奇异的耐心。
夕阳的金辉洒在林间空地上，给孩子们稚嫩的脸庞和凯尔苍白疲惫的面容镀上了一层温暖的柔光。枯燥的箭矢破空声和孩子们偶尔的惊呼、沮丧或小小的欢呼交织在一起，竟成了这片寂静森林边缘，最富有生机的乐章。凯尔站在那里，看着那歪歪扭扭射出的、大多脱靶的箭矢，看着孩子们因为一点点进步而亮起的眼睛，心头的沉重似乎被这简单的场景稍稍撬动了一丝缝隙。这不再是拯救世界的力量，但或许，是另一种延续。
又到了赶集的日子。
凯尔背着一个不大的皮袋，里面装着几张硝制好的兔皮和几张还算完整的松鼠皮，走进了距离森林最近的那个小镇——橡木镇。小镇不大，石板路坑洼不平，两旁的木屋低矮而陈旧。战争的痕迹在这里同样清晰可见，几处房屋的墙壁上还残留着焦黑的灼痕和被匆忙修补的破洞。但市集上的人流明显比前几个月多了起来，虽然依旧带着劫后余生的麻木和疲惫，讨价还价的声音也显得有气无力，但毕竟有了几分活气。
凯尔沉默地在皮货摊前站定，将皮子交给那个熟悉的老皮匠。老皮匠仔细检查着皮子的成色，絮絮叨叨地抱怨着硝石涨价、生意难做，末了，还是按老价钱数出几枚磨损得厉害、但分量还算足的铜币和银币，塞到凯尔手里。凯尔点点头，将钱币收好，没有多余的话。
他没有立刻离开。而是在市集上转了一圈，用换来的钱买了几块盐巴、一小袋黑麦粉、一罐瓦里安喜欢的劣质烟草。最后，他走向镇子角落那家最不起眼的小酒馆——“老橡木桶”。
推开吱呀作响的木门，一股混杂着劣质麦酒、烟草、汗味和木头发霉的浑浊气息扑面而来。光线昏暗，只有几盏油腻的油灯提供着昏黄的光。酒馆里人不多，大多是些同样风尘仆仆、脸上刻着生活艰辛痕迹的农夫、樵夫和行脚商。他们三三两两地坐在粗糙的木桌旁，低声交谈着，声音里充满了对收成、赋税和野狼的担忧。
凯尔走到最角落、最昏暗的一张桌子旁坐下，仿佛要将自己彻底融入阴影。他将背上的皮袋放在脚边
