着父亲身上特有的气息——那是常年练拳沾着的云气与汗味，混着点松针的香。我伸手去碰，云丝化作一滴细水珠，落在掌心，冰凉凉的，像颗种子，在心里轻轻落了地。
原来父亲从不是离开，他只是化作了这里的云，这里的风，化作了“穹顶九式”里的每一缕劲气，等着我来，用最静的心，听最动的天。
这一夜，我没睡沉。后半夜果然起了风，窗缝里钻进来的风带着碎云，落在脸上，凉丝丝的。我爬起来坐在窗边，看着窗外的云海被风扯成细碎的棉絮，又在远处慢慢聚成一团，再散开，再聚拢。不知看了多久，忽然觉得那些碎云像极了父亲手札里画的“云散”式图谱——每一笔都散，却在落笔处藏着牵引，收势时能将散掉的劲气全聚回来，一拳打出，能震得院角的老槐树叶子簌簌落。
正看得入神，院外传来老者的咳嗽声。我抬头看天，东方已泛出鱼肚白，云海边缘染了层淡淡的粉，像被胭脂抹过。
“醒了就来灶房，喝碗热粥。”老者的声音隔着窗传来，带着点烟火气。
我应了声，披上衣裳往外走。灶房里飘着米粥的香，老者正蹲在灶前添柴，火光映着他的侧脸，皱纹里都沾着暖意。锅里的粥咕嘟咕嘟响，上面飘着几粒野米，竟也像极了细碎的云影。
“昨夜看碎云，看出什么了？”老者添完柴，直起身问。
我想了想，说：“散的时候，每一缕都有方向，聚的时候，又能拧成一股劲。”
老者笑了，往粥里撒了点盐：“有点意思了。吃了粥，随我去山边的‘望云台’，你爹当年，常在那练拳。”
喝完粥，跟着老者往山边走。路是碎石铺的，两旁长着矮矮的灌木，沾着露水，踩上去湿凉。走了约莫半柱香的功夫，眼前忽然开阔——望云台是块巨大的青石，平平整整，边缘临着悬崖，往下看，就是无边无际的云海，风一吹，云气往上涌，竟能漫到脚边，像踩在棉花上。
“站到台中央去。”老者说，“闭上眼睛，别用眼睛看，用身子感受。”
我走到青石中央，闭上眼睛。风裹着云气扑过来，从领口、袖口钻进去，贴着皮肤滑过，带着点凉，却不刺骨。耳边是风过云海的声音，像流水，又像父亲练拳时的呼吸，绵长，均匀。我试着像父亲教我的那样，沉肩坠肘，调整呼吸，让自己的气息跟着风的节奏走。
不知过了多久，忽然觉得身子轻了些，像要飘起来。再睁开眼时，竟发现脚下的云气漫到了膝盖，远处的云海像在动，又像没动，每一缕云的流动，都和我胸口的起伏对应着——我吸气，云就聚；我呼气，云就散。
“就是这样。”老者的声音从身后传来，“你爹当年站在这里，站了三天，才找到这口气。”
我试着抬手，模仿手札里“云舒”式的起手动作。手臂刚抬起来，忽然觉得有股气顺着手臂往上走，不是自己用力，是风裹着云气，推着我的胳膊往上抬。我顺着那股劲，慢慢展开手臂，掌心对着云海，竟觉得有无数细小的云气往掌心里钻，痒痒的，暖暖的。
“沉肩，坠腕，别用力。”老者在身后提醒，“让云气顺着你的胳膊走，到掌心，再沉到丹田。”
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