极其缓慢地、几乎是无声地呼出一口浊气，带着一种难以言喻的沉重，转身，拖着灌了铅般的双腿，悄无声息地推开了主卧的门。
清晨的阳光，带着北方冬日特有的清冽和稀薄的金色，透过窗棂上的玻璃格，斜斜地照射进来，在红木地板上投下规整的光斑。空气里弥漫着小米粥温厚的甜香和油条刚出锅的焦香。
郑开叶坐在餐桌旁，身上那件在花都象征着责任与燃烧的红马甲在来时就留在了花都市，此刻的他穿着一件柔软的米白色羊绒衫，试图缓和身上那股挥之不去的、属于“市长”的冷硬线条。
他的位置正对着通往二楼的楼梯口，手中的白瓷碗里，小米粥升腾起袅袅的热气，模糊了他的视线。
他心不在焉地用勺子搅动着，目光却不由自主地、一次又一次地飘向那个方向。
每一次细微的声响——楼上房门开关的声音、拖鞋踩在楼梯地毯上的轻响——都能让他的心脏不受控制地收紧，握着勺柄的手指微微用力。
终于，一串轻快而略显拖沓的脚步声从楼梯上传来。
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