年的城墙，在现代战争机器面前，脆弱得像饼干一样，开始崩塌、碎裂。
一个巨大的缺口被打开了。
“碾过去。”老霍下达了最后一个命令。
钢铁洪流涌入城内，街道上满是丢盔弃甲的士兵和四散奔逃的平民。没有抵抗。猛犸军团的士兵们沉默地坐在战车里，透过观察窗，冷漠地看着这个陌生的国度在自己眼前崩溃。
老霍的指挥车第一个冲到城中心的广场上。他下令停车，跳下坦克。雪花落在滚烫的引擎盖上，发出“滋滋”的声响。他环顾四周，寻找着任何与彪哥有关的线索。
他的士兵们也纷纷下车，端着枪，以战车为核心，迅速建立起环形防线，警惕地注视着周围那些躲在门窗后惊恐偷窥的眼睛。
广场上死一般寂静，只有引擎的轰鸣和风声。胜利没有带来丝毫喜悦，只有一种茫然的空虚。彪哥不在这里。
就在这时，一间破旧的木屋门被“吱呀”一声推开。一个拄着拐杖、身形佝偻的老人，颤巍巍地走了出来。他穿着一件洗得发白的蓝色棉袄，脸上布满了沟壑般的皱纹。
所有士兵的枪口瞬间都对准了他。
老人对周围的枪口视若无睹，他浑浊的眼睛穿过人群，径直落在老霍的身上。他站直了些，拐杖在石板地上顿了顿，用一种带着浓重辽东口音的、无比清晰的汉语，开口了。
他的声音不大，却像一记惊雷，在每个猛犸军团士兵的耳边炸响。
“后生们，你们是哪嘎达来的？”
“俺瞅着……你们这身打扮，像是关里来的队伍。”
老人深吸一口气，用拐杖指了指周围倒塌的房屋和瑟瑟发抖的平民，声音里带着一种深沉的悲凉和不解。
“俺们这旮沓，一百多年没见过兵了。你们……为啥啊？”
