台上，月光透过玻璃，把海米照得透亮。“再攒些日子，” 她对着瓶子喃喃自语，“等凑够了钱，老九就能在城里扎根了。” 海风从窗缝里钻进来，吹动桌上的记账本，纸页哗啦哗啦响，像海浪在唱歌。
这三年，娘的日子就像这海上的潮汐，周而复始。清晨去码头接货，白天在市场叫卖，晚上回家处理干货。
她的手背上爬满了老年斑，像晒在礁石上的贝壳，指关节因为常年泡水而肿大，却依然能稳稳地提起几十斤重的鱼筐。
市场里的人都知道，那个卖海鲜的老太太，从不舍得给自己买一口鲜鱼，午饭永远是干啃胶州小饼，心里却装着一片海，那海里有她儿子未来的楼房，有她盼了一辈子的城市生活。
有次下大雨，娘披着塑料布在市场里守摊，雨水顺着头发往下淌，滴在面前的鲅鱼上。
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