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警笛声消失在雪雾里时，艾莉森才发现掌心的槲寄生浆果碎了。紫红色的汁液渗进指缝，像洗不掉的血痕。她转身回屋，玄关的登山靴不知何时被摆正了，鞋尖齐齐对着楼梯口，像在等待主人归来。
“别装了。”她对着空气说，声音比壁炉里的灰烬还冷。穿衣镜上的裂痕在扩张，边缘凝着层薄冰，“你以为这样就能让我愧疚？”
镜中突然腾起白雾，卢卡斯的轮廓在雾里沉浮，这次他手里多了个相框——是他们刚认识时拍的，背景是喧闹的圣诞市集，他正举着挡镜头，笑得像个孩子。“你看，”他的声音带着种诡异的温柔，“那时候你说喜欢我眼里的热闹。”
“那时候我不懂，”艾莉森扯下墙上的圣诞袜，里面的糖果滚了一地，“热闹是给别人看的，孤独才是你藏在镜头后的真样子。”她忽然想起卢卡斯总在深夜修片，电脑屏幕的蓝光映在他脸上，像给悲伤蒙了层薄纱。她那时总催他早点睡，却没发现他修的每张雪景里，都藏着个模糊的人影——那是他早逝的弟弟，死于十年前的圣诞雪崩。
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