的身影渐渐变淡，像被雨水洗过的墨迹，最后连同那本书一起，消失在雨雾里。
巷口的青石板上，只留下枚干枯的白菊，和半张褪色的借书卡，上面的字迹已经看不清了，只有卡角还残留着点淡淡的丁香花香。
座机的铃声停了。
第二天雨停了，阳光透过梧桐叶照进书店，在地板上投下斑驳的光影。
陈桉翻开登记册，最后一页的“沈曼”
消失了，只剩下片淡淡的水渍，像滴风干的眼泪。
老张头来修鞋时，看见陈桉在整理书架，随口问：“那本《雨巷》还在？”
“不在了，”
陈桉拿起本新到的诗集，“被人借走了，说要去看丁香花。”
他抬头看向窗外，巷口的青石板缝里，冒出株小小的丁香幼苗，嫩绿的叶子上还沾着雨珠，在阳光下闪着光。
风从巷口吹进来，带着股淡淡的花香，像旧书里夹着的干花味道，又像某个穿旗袍的姑娘，在雨巷深处轻轻说了句“再见”
。
