钻进了驾驶位。
车门“咔哒”
一声合上。
没开顶灯，仪表盘那圈幽蓝的光映在王准脸上。
他把座椅往后滑到底，又猛地拉回来，然后再滑一次。
右手摸到空调旋钮，“嗒嗒嗒”
来回拨了几档，冷风扑面。
同时，左手别扭着去抠中控台的储物格。
他掏出一包烟，抖出一根，又塞回去，接着把点烟器按下，橘红的电热丝亮起，他只盯着那圈光，直到它熄灭、冷却。
每一次机械的动作都短促用力，像在拧紧一只随时会爆的水龙头。
刻意的忙碌，没有意义。
王准意识到了这一点，所有徒劳的小动作戛然而止。
额头抵在方向盘中央，金属车标嵌进皮肤，他双臂垂落，指尖几乎触到脚边的烟盒。
35岁的男人，应该也是可以哭的吧。
嗯，一定可以的，车上反正没有别人……
那就——
哭吧。
肩膀的轻颤变成了哽咽，变成了哭声。
哭够了就该困了。
困了就睡吧。
睡着了，就什么都忘记了。
