渗出血丝，与远处消散的香灰共鸣震颤。
他低声开口，几不可闻：“你说得对……我不信天。”
顿了顿，声音微哑，似有千钧压心。
“但我开始信你了。”
风起，吹散最后一缕香灰，仿佛在告别一个时代。
翌日清晨，昭仪殿外雪未化净，沈青梧倚窗静坐，指尖无意识摩挲金钗。
连日来，她梦中总有细碎“刺啦”声，如针尖划过绢帛。
影七悄然入报：
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