孤儿院的墙壁是一种纯洁的白色，瓷砖块将混凝土的灰色掩埋了起来，使其变得舒适且圣洁。
大厅内立着罗伯特·基里曼的塑像，但并不是最常见的持剑像，而是捧着书，穿着长袍的学者形象，想来大概是寄托了一点美好的祝愿。
站在卡里尔的角度看过去，他恰好能看见那张帝皇画像的平静双眼。画家的技艺在这双眼睛上体现得淋漓尽致，无论从何角度望过去，它们都始终带着淡淡的悲悯。
卡里尔与它们对视，右手轻轻摊开，那把原本被费尔·扎洛斯特紧紧握在手中的刀刃便开始颤动。
任凭他如何紧握右手，甚至是使用灵能阻拦也根本无济于事。在堪称惨烈的金属摩擦声中，那只金属手套被刀刃的握柄彻底摧毁，变作卷曲的废铁，卡在了烂泥似的血肉之中。
卡里尔伸手将刀重新握住，它没有沾染半滴血迹。
“你是诺斯特拉莫人？”费尔嘶嘶作响地问，脸色显得更加惨白。
“是。”
“那你为什么不说诺斯特拉莫语？”
“这不是你该关心的事情。”卡里尔缓缓回答，并提着刀向前走了一步。
他的行为让大厅内除去这个所谓的费尔以外的其他巨人全都举起了枪。十四把爆弹枪警惕地瞄准了他的要害，但是，他们知道，这其实毫无作用。
在过去的两个泰拉时内，通讯频道内连续不断的惨叫以及寥寥几句对敌人的描述都被他们听在了耳朵里，这些东西结合起来，造就了一个远比他们都要恐怖的怪物。
“为什么？”
“因为你更应该说哥特语。”卡里尔说。“你是泰拉裔，就像你身后的那些人一样。你们不是诺斯特拉莫人，自然也就没有必要讲述这种语言。”
“你”费尔咽下一口带着血腥味的唾沫。“伱是怎么知道的？”
卡里尔没有回答——或者说，他没有用语言的方式回答。
他眼中同样亮起了灵能的光辉，那光芒并不璀璨，实际上，甚至可称阴沉，而且也并未亮起多久，仅仅只是短暂的一瞬.
可就是这么短暂的一瞬间，费尔·扎洛斯特眼前的世界便突如其来地产生了变化。
孤儿院和他的兄弟手足们全都消失不见，只剩下原始而纯粹的黑暗。费尔还没有来得及思考，一个词语便闯进了他的脑海之中：故乡。
这個词来的极其突然，完全像是一种本能反应。费尔举目四望，很快便用他眼前所见的景象证明了自己的本能是何等敏锐——他没有错，这里的确就是故乡。
这里是泰拉的地下监牢，是用来放逐那些罪大恶极之人以及他们后代的地方。这里没有光，没有法律，也没有自由。
所谓的自由在这里不过只是选择杀戮与否，并不存在
