一个圣血天使或许没办法和渡鸦们相提并论，但若是一群呢？天使的子嗣自有其骄傲，绝不甘心落后，更何况是在这样的战场上。
当然了，作为一个非常典型的自私自利的混蛋，欧尔对此事并无关心。
他正竭尽全力地试图让自己不要回头凝望某处，不要去看那团正在与猩红的光辉扭曲着缠绕在一起的金光。他已经看过一次，结果并不如何美好。
欧尔的神智在那短暂又漫长的几分钟内被彻底重塑了一次。如果他不是永生者，他现在八成已经成了一具腐朽的焦尸。
但就算他是，他的记忆也真正意义上地出现了破碎。
属于人体的自我保护机制强迫他的大脑忘却了他在那数分钟内看见的画面，欧尔讨厌这种感觉，但他也清楚，如果不这样，他根本没办法恢复理智。
他妈的。他忍不住发出一句咒骂，感到胸前好似坠着一颗重若万钧的巨石。
可他没办法，他只能继续走，他们亦是如此。
王庭的景象却在此刻开始变得繁复且绮丽，黑暗仅仅只是一闪而过，那立着象牙巨柱的阴森殿堂便成了一条狭窄的走廊，铺着暗红的地毯，血液从其下潺潺流出。
鸦卫和梅洛斯已经消失不见，这里只剩下欧尔·佩松与康斯坦丁·瓦尔多。
天花板上仍然有死者倒吊而下，双手交叉着归于胸前。已经腐朽的红色墙壁上挂着歪斜的油画，密密麻麻，每一幅都刻画着一个身穿漆黑铠甲的巨人，他没有脸，或者说，暂时还没有得到脸。
绘画的技法诡异至极，画家在下笔时刻意使用了极端的模糊与大面积的色块，颜料像是不要钱一样的大肆泼洒。然而他又用某种方式勾勒出了一个足够锋利的轮廓，在这些色块中形成了一个足够清晰的盔甲巨人，看上去极具魔性。
它们无言地吸收着昏暗长廊内的所有光线，反射出了足以使人患上癫痫的多变色彩。
欧尔盯着这些画作，目光在承载它们的腐败相框上扫过，他没有关注画本身，而是仔细地观察起了相框的边缘。最终，他的目光定格于其中的某一幅。
康斯坦丁·瓦尔多警惕地靠近他，紧握手中长矛。不需要看，欧尔也能明白他会说什么。
你在做什么？我们必须快点离开。
不，暂时还不行，瓦尔多。
老兵自顾自地摇摇头，朝着那幅画走了过去，它的相框呈现出了一种衰颓腐朽的金色，显得很不真实，金子不该出现这种仿佛受到折磨般的反应。
但真正让他驻足不前的其实是上面刻着的一行小字。
深入地狱之中。欧尔无声地念出那句话。
瓦尔多的表情变得困惑了起来，他没从欧尔的口型上识别出半个他能懂的字。他学习过诸多语言，现在却仿佛一个文盲。
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