间对生命的回敬。”
他还递给我一根羽毛笔，说那是祖父在废墟里捡到的——“人总要用点什么，去记录重新开始。”我郑重地收下，将它插入我的笔记本里。
我跳上一辆老电车，车厢发出古老而笨拙的响动，像一个年代久远的讲故事人。窗外风景一帧帧滑过，像时间剪辑的旧胶片。
山坡上的住宅仿佛挂在空中，阳台上晾着鲜艳的床单，有人在楼上弹琴，也有人在楼下讲电话，语言的音调像溪流般绕耳。
一位老妇坐在我身旁，笑着递来一颗薄荷糖：“你不是这里人，但你是懂得这里节奏的人。”
我笑着点头：“因为我在聆听。”
车行至尽头，阳光斜照在一堵有着巨大壁画的墙上，画的是一个穿风衣的男人，背对城市，正走向海岸。
我写下：“里斯本，不是被看见，而是被走进。”
在车站尽头，我看到一只鸽子落在轨道边的铁轨上，啄着一颗遗落的葡萄干。那一瞬间，我突然意识到，即使最微小的生命，也在城市的节奏中写下了自己的音符。
傍晚时分，我来到市场广场，摊位上摆着新鲜的无花果、香料、油画与旧唱片。一位年轻女孩弹着琴，自由而洒脱。她唱着有关远方的诗句，我站在人群中听得入神。
我买下一本泛黄的旧诗集，书页间还夹着一张寄不出的明信片。上头写着：“请把你的旅程告诉风。”
我在石板上坐下，掀开《地球交响曲》，细致记录这一天的风光、人情与时光的温度。
不远处，一位老人正在街头画画，他不画风景，只画脚步。他说：“画人走过的痕迹，比画人站立的姿态更真实。”
我请他画下我在这里的足迹。他画了一串脚印，配上一句诗：“走过的，不止是石板，更是心。”
我又买下一只装着橄榄枝的小瓶，瓶口贴着纸条：“献给仍在路上的人。”那一刻，我想到了自己——始终行走，却不曾停步。
夜幕低垂，我回到塔古斯河边。桥灯如星辰坠落，倒映在水面。我点起一盏河畔的纸灯，写下：“愿风引我，愿光照我。”
风吹动纸灯，带着它缓缓漂向水中央。
我站在栏杆边，望向山的那一端——辛特拉，那座童话城堡所在的森林山峦，正轻轻在夜色中等我。
我轻声道：“辛特拉，我来了。”
