夹杂着香料与碳火味，街巷里传来三弦琴的即兴演奏，像是旧日歌谣在风中重现。
我走入夜市，一位戴着墨色头巾的男子正在磨香料，他看我驻足，递来一小撮，“试试，叫‘夜的盐’，驱梦惊魂。”
我将香料放入口中，辛辣中透着甘甜，仿佛一场夜的觉醒。他递来一张纸条，上面写着：“你不属于风，但风记得你。”
我怔住了，那句话像是某种命运的回应。
那一刻，我忽然想起年少时在湖南的山头，也曾吹过一只竹笛，向着无边远方幻想漂泊。风从哪里来？风又将我吹到哪一章？
第二日黄昏，我又一次来到海边。正当夕阳最后一道光映照海面时，我在礁石边遇见一位哑巴少年，他安静地吹奏一支自制的木笛，旋律空灵。
我坐下，他微微一笑，继续吹着。风从海面吹来，把音符带入天际。我忽然明白，他或许不是在吹笛，而是在倾听风的节奏，翻译它的语义。
我取出“路的图腾”披在身上，与他一同对着大海坐了很久。
笔记中我写道：“那一晚，我不是一个记录者，而是一位倾听者。少年是风的耳朵，而我，是风吹来的故事。”
最后一天的傍晚，我再次来到海边。太阳西坠，金光洒在水面，如千层涟漪的琴弦轻颤。孩子们在岸边追逐风筝，风筝迎着风而起，如一面面写着梦想的旗帜。
我坐在木椅上，展开笔记，将这段日子写入《地球交响曲》的章节末尾。
我写下最后一句：“米娜卜不是终点，它是风吹起旅程的一角，是海边那颗未曾言说的心。”
我背上行囊，风拂起肩头的“路的图腾”，如船帆刚刚扬起。而地图上，下一个音符，已轻轻跳动——
阿巴斯港——那是大海与帝国曾经相拥的回响，是港湾深处尚未熄灭的灯塔之梦。阿巴斯港，我来了。
