，一个段落，一个音节。
玄音的脸上，绽放出如释重负的微笑。
她含笑闭目，轻声自语：“原来，我们没有消失。
我们只是……变成了别人呼吸里的音节。”
黎明时分，她取出最后一枚承载着记忆的玉片，将其残余的粉末尽数撒入身旁的溪流中。
晨雾弥漫，她的身影也渐渐融入其中，仿佛也化作了这天地间的一缕气息。
春去秋来，不知又过了多少年。
一座老梅树下，一个眼覆白布的盲童正侧耳倾听。
他面前，一个神采飞扬的少年正在讲述着一个古老的故事——“五个听风的人”
。
“……那林尘，一把火烧了自己所有的书；那苏璃，亲手折断了最心爱的笛子；那岳山，从此归隐山林再未出世；那玄音，也消失在了晨雾里。
最后，那个小女孩，她在村口吹响了一支谁也叫不出名字的曲子……”
讲到这里，少年顿了顿，卖起了关子。
盲童却忽然开口，声音清脆地问：“那后来呢？后来怎么样了？”
少年哈哈大笑：“后来？后来这风里到处都是人说话的声音，乱糟糟的，谁还安安静静地听故事啊？”
盲童摇了摇头，没有与他争辩。
他低下头，嘴里轻轻地哼唱起来，不成调，不成曲，却有一种奇异的韵律。
那正是很多年前，玄音和苏璃合奏的《启航曲》的一个变调。
一阵风吹过梅树梢头，沙沙作响。
一片枯黄的叶子悠悠飘落，正好落在盲童的膝上。
叶脉之间，仿佛烙印着一行极淡的字迹，淡得如同一个幻觉：“听故事的人走了，故事才真正活了。”
盲童并不知道这些，他也没有去问。
他只是继续哼唱着那段古老的旋律。
而这一次，风没有再送来任何回响。
因为它自己，正在成为故事。
它拂过山岗，穿过田野，带着那些逝去的名字和新生的低语，正悄然无声地，朝着山下那座升起袅袅炊烟的小村庄，缓缓吹去。
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