在崩塌，那些没被击碎的镜像在黑雾里尖叫，声音像极了他们各自最不愿想起的夜晚。
回到回廊时，青铜镜已经碎成渣。
林尘瘫坐在青石板上，后背贴着冰冷的石壁，汗水浸透了运动服。
他望着自己颤的左手——腕上的&0t;武&0t;字刺青红得亮，像刚用鲜血描过。
&0t;那些镜像不是幻觉。
&0t;他的声音哑得厉害，&0t;它们知道我们的一切，甚至比我们还了解自己。
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没人接话。
岳山攥着玄铁刀，指节白；苏璃低头盯着掌心的骨玉，裂纹从中心蔓延到边缘；柳清风摸着胡须，这次胡须软塌塌的，没了半分锐气；善逸缩在墙角，日轮刀还在抖。
长廊里的风突然大了。
林尘望着众人投在地上的影子，突然打了个寒颤——那些影子的轮廓，似乎比刚才更清晰了些。
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