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“嗯，她教我采野茶呢。”
秦老爹笑着说，眼角的皱纹里还沾着茶汁，“她说，茶饼要配新茶，才够味。”
从那以后，老茶坊的野茶成了镇上的稀罕物。
秦老爹采回来的野茶，沏出的茶汤里总浮着层茉莉香，喝着清苦回甘，像极了婉娘当年的手艺。
有人说，夜里路过茶坊，能看见窗纸上有两个影子，一个沏茶，一个品茶，茶香飘到街对面，连药铺的苦味儿都盖不住。
秦老爹每天都在后山采野茶，采够了就坐在茶丛旁，对着空处说说话，说茶坊的生意，说女儿长多高了，说他还是喝不惯新茶，就爱茶根的淡味。
有一年谷雨，秦月在茶饼里吃出张字条，上面是婉娘的字迹：“秦郎，茶根虽淡，却能暖心，你要好好喝。”
秦老爹活到七十八岁，临终前让秦月把那只锡罐埋在后山的茶丛里，罐里装着他喝了一辈子的茶根。
秦月照做时，现茶丛深处有个小小的土坑，里面埋着块玉佩，是当年秦老爹送给婉娘的定情物，玉佩上刻着的“婉”
字，被摩挲得亮。
那年夏天，后山的茶丛里开出片茉莉花，白得像雪，风一吹，花瓣落在茶芽上，像是谁在给新茶添香。
有人说，采花的姑娘能听见茶丛里有笑声，像两个老人在说话，说着说着，就化作茶香，漫了整座山。
江南的雨，年复一年地滋润着临河镇，也滋润着后山的茶丛。
那些藏在茶根里的等待，终究在某个谷雨的清晨，化作茶汤里的茉莉香，甜了岁月，也暖了人心。
而老茶馆的故事，就像那泡了七遍的茶根，在岁月里愈醇厚，淡得纯粹，也深情得绵长。
